* * *
Кому постели стелет?
Кому цветы сажает?
Мать времени, что тлеет
Над молоком небесным лен.
Не вихрями играет,
Не знает чуждой боли
От горестных утрат,
От бесконечных своеволий,
От сливовидных ссадин,
От снорожденных истин.
От мелькающих в закате
Пьяных и бесчувственных крестов,
Могил. И в светоносных сказках
По истертым тропам соляным
Идет блаженный, но хромой, искатель.
Он плут, отшельник, пилигрим.
Он не страшится гневных гроз,
Змеиным ядом лечит раны,
Он соткан из отцвевших роз
И сам себе вылизывает шрамы,
Что на себе оставил острыми шипами.
И мать его безвременное время
Как пламенное бремя,
Рожденное вовек быть мертвым
И никогда не знать пощады:
Быть слишком терпеливым, твердым
В браваде беглых подлецов –
Секунд, часов, недель, годов,
Сомнительных эпох, тысячелетий –
Во мраке вечных голосов,
Обожествляющих злой ветер.
И воспевающих, что не было и нет
Слогов в словах и букв в Завете;
Что нету времени, что есть
Лишь запах в волосах
И светлый простодушный ход светил
Над ясным небом, затуманенным зарею.
И вот торжественный посыл:
Что нет конца, что нет предела за Землею,
Что властолюбием Отца,
Наш мир наполнен вечным возвращеньем
И вечно окропляется бессмертною росою.
04.07.2022