И как в кромешной темноте
Найти ту нить, завязанную в узел,
Чтобы распутать заплетения судьбы,
Сорвать годами сотканные узы.
*
Как просто писать,
Не думая о рифмах,
И как легко – подчинить
Себе звучание стиха,
Писать о красоте, прекрасном
И строки наблюдать во снах.
Мне хочется писать о безобразном.
Сказать,
Что не люблю, что ненавижу,
Презирать наш грязный мир,
Каким его я часто вижу.
Но где взять смелости
Обрубить несчастный стих?
Даже здесь, забыв родной язык,
Я подбираю длинные слова.
Как футурист не ищет, где сломать
Свой стих,
Я точно слышу ритма бой
И мягкого анапеста мотив.
И нам даны лишь чувства,
Ведущие всю нашу суть.
Мы не гадаем, где искусство,
Ежели заломит грудь.
Любовь, тоска, природа и мученья –
О чем ещё писать поэту?
И пусть прервутся те виденья,
В которых я присел за стол к Сонету.
И вот, та самая завязанная нить,
Чей узел невозможно чешет горло,
Шепчет мне: «Давайте пить!»
Бессовестно, так нагло и проворно.
Чтоб скрыть все чувства... или обнажить,
Не важно, где наутро мы проснемся,
Пока мы в пьянстве – мы смеемся.
И где-то за окном бушует ливень,
Там запах виноградников и роз.
Мир каждого поэта до тошноты смазливен.
Полон горечи, страдания и слез.
*
Вы скажете, что я – не я, меня прервав,
И это так.
Когда я лгу – я прав,
Когда серьезен – я дурак.
Я сам, признаться, забываю,
О чем хотел поведать и что недосказать.
Мне самому себе признаться в чем-то не впервой,
Но даже здесь, в стихах, я не могу все показать.
Я скрытен и обманчив,
Меня нельзя предугадать:
Я злой когда – тем слаще,
И хуже нет меня в молчании узнать.
В доброте своей я мерзок
И желанен в простоте,
С близкими могу быть дерзок
Но помогу, когда застрял во тьме.
Я знаю лишь одно –
Мы все несовершенны,
Но эта тайна ведома давно:
Во тьме своей мы точно несравненны.
17.06.2017