Как много жизни в пишущей машинке

* * *

Как много жизни в пишущей машинке…

Я внемлю внутренним богам.

Подобно скрежету виниловой пластинки,

Я вторю их божественным словам:

Людей спасаю от блужданий в мраке,

Но сам скитаюсь средь него.

Вся власть поэта скрыта не во фраке,

Но истину рождает лишь перо.

Вся жертва в том, что в одиночестве

Рождает он свои стихи;

Вся суть в призванье и пророчестве —

Быть беззаботным и лихим.

Дарить всем свет, рождать воспоминанья,

Чтоб было, чем им дорожить.

Даря себя – дарить страданья,

Чтоб закалить людскую прыть.

Свобода, истина, мораль и властность, —

Поэт вещает громкие слова:

Что для него сегодня только частность,

Для многих завтра есть нужда.

А сам умеет жить с приходом музы

И расставаться поутру.

Его привязанность была бы всем обузой,

Тоской и сухостью во рту.

И потому я здесь, один, во мраке

Пишу стихи, даря добро...

Мне чужд тот город с запахом клоаки,

Но нужно музу и вино.

Отняли жизнь у пишущих машинок...

Писать осталось только для богов.

И стерты иглы от вращения пластинок...

Людей так мало – мало слов.

20.01.2020