* * *
А в тех песнях,
что писал ты –
есть ли правда?
В пледе укутавшись,
напившись вина,
голос срывая
и в руках ее лежа:
в волосах шуршанье
и ломка, бьющая по телу.
Ты уходишь. Но не
настолько навсегда,
чтобы петь погребальные песни.
Ты уходишь, чтобы петь
заблудшим душам,
коим ты поешь каждый
злополучный вечер.
Они тебя греют. Спасают.
Держат руками восторженных
и немного глуповатых подражателей,
влюбленных фанатов и
безрассудных зрителей,
которым жизнь твоя –
еще одно театрализованное действие.
На Ах и в кайф –
изломанная Мантра
на пределе языка:
движенья плеч, изгибы шеи
и дрожь по телу, как всегда.
В словах лишь снова Ах
и гулкое мычание,
как будто б изниот-куда!
Из-под желудка.
Из-над-гортанья.
Из недр Откровенья.
В тех песнях,
что ты пел ночью,
в разгар шествий
в чужом городе –
сколько слов ты
потерял? В жертве
коллективному желудку?
Единственному богу
и коварному жрецу…
Иль ни промолвил ты
ни слова, и все ж
сумел добраться до
глубин. Их. Сердец.
2024.05.13