Давно не писал я, кажется.
Кажется-то кажется,
А страницы исписаны.
Всю жизнь со дня первой строчки,
Первого слова, запятой и точки,
Я иду к Пределу Слова.
Жду его. Почти боготворю
И думаю: «Вот когда иссякнет Слово,
Я себя и погублю».
Вот предел:
Первая любовь иссякла –
И писать-то не о чем.
Не о чем да не о чем,
А страницы исписаны.
«И к черту любовь тогда?!» –
Думаю. Коль на каждого поэта
Найдется свой утес
Для последнего прыжка:
Нахуй Само-убийство?
Исподтишка. Тяжко.
Неоригинально.
Но жизнеутверждающе.
Вот такой предел:
Философа тоска.
Что в мудрости и знаньях,
Ты пожинаешь скорбь.
Тошнит от содроганий
Сократовских высот.
Поэты-эссеисты не лучше,
Чем софисты. Куда уж хуже
Их бессовестные братья –
Постмодернисты.
Всех погубили, Слово
Схоронили.
Схоронили-то схоронили.
А страницы исписаны.
Предел всем пределам предел:
Думал, проч’таю Целана,
Он-то научит, как Слово
Порвать. При-гвоздь-ить.
И Иисусову плоть
В розарий превратить.
Колется. Ветри́т. И
Плавится на солнце
Каждый стих.
Плавится-то плавится.
А страницы исписаны.
Предел четыре:
«За мечтой пошел?
Иль от смерти бегствуешь?» –
Говорит цыганка пану.
Одно и то же ведь.
Коленки дрожат,
Руки карандаш не держат,
Голос надорванный,
Глаза кругами вражей ищут.
Ищут, ищут, ищут –
И страницы исписаны.
От войны бежал,
Крови запах чуял.
Пределы жизни видел.
А до Слова не добрался.
Пятый бес-предел:
Жил да был поэтец,
Без дому да без роду.
Потерял краину и
Свою дорогу.
Потерял да потерял,
С кого тут взять?
Уже лучше Словом
Страницы заполнять.
Дома нет, зато влюблялся
В каждый камень на своем пути,
В души, в мух и новый день.
Предел такой:
Писать устал.
В головушке бардак,
В уме ни капли правды.
Писать осталось для богов,
Пройдет лишь день от Жатвы.
Для богов слов я не знаю,
Я не знаю ни-ху-я!
А страницы исписаны –
Да не родной кириллицей,
А латинскими закорюками.
Ты счастливый, как во сне,
А внутри трепещут мысли:
И чагой-то мне не пишется?
На родном-то языке?
Я иду к Пределу Слова...
С первой запятой и точки,
С первой буквы, с первым снегом.
С первым сексом, первым синяком
Под глазом. И зачем вообще
За ручку взялся? —
Чтобы теперь растаять в неге
Усталых повествований:
Не писать – предать себя.
Писать – не знать покоя.
Бросить – схоронить мечту.
Начать – отдаться горю.
И день корю себя, и ночь
Коль не иду к Пределу Слова:
Вот же оказия – изнемогание –
Нашел себе проклятые оковы
Параноидального долженствования.
2024, 25 января