Жизнь, как фанфик. Кусочек сто первый
Мы идем по улице. Смотрю на него. Думаю, какой же он красивый и высокий. Нет-нет, я давно уже не влюблена. Все маски сняты, иллюзии развеяны. Просто он выиграл генетическую лотерею. Это факт. И он в моем вкусе. Конечно же… Разве могло быть иначе? Но это ни о чём не говорит. Это совершенно ничего не значит.
Он не циклится на внешности. Наверное, и сам до конца не осознает своей красоты. Ни своей, ни чужой. У него нет тонкого чувства вкуса и стиля. Ему всё равно, во что он одет.
А мне бы так хотелось наряжать его, как куклу… Но этого никогда не будет.
Помню нашу первую встречу, своё четкое осознание физического желания. Он оказался лучше, чем я предполагала. Превзошёл мои ожидания.
Кажется, что это было так бесконечно давно…
Идем рядом. Я беру его за руку. Он начинает крепко сжимать мою ладонь. Давить на костяшки так, что мои суставы скользят друг об друга, съезжая. Мне неприятно и даже больно. Он продолжает сжимать ладонью с разной интенсивностью. Я начинаю ныть и пытаюсь вырвать руку.
— Я сейчас буду визжать на всю улицу! — говорю я.
— Если завизжишь, то все узнают, что ты на самом деле никакая не киса, а самая настоящая хрюша.
Он продолжает сжимать мою руку ещё несколько мгновений и, в конце концов, разжимает ладонь. Теперь я начинаю сжимать его костяшки. Но у меня не получается даже обхватить ладонь полностью, и надавить так, чтобы он тоже прочувствовал боль. Я подключаю вторую руку и сжимаю двумя. За отсутствием его эмоциональных реакций, мне быстро наскучивает это занятие, и я переключаюсь на окружающее пространство.
Держимся за руки и идём вперед, минуя фасады зданий, деревья, прохожих. Должно быть вместе мы смотримся слегка странно. Из-за разницы в росте. И габаритах в целом. Но меня это мало волнует. Вернее, не волнует вовсе. Я об это совершенно не думаю. Однако я думаю о других вещах.
Все считают, что мы пара. Да мы и сами так считаем. Но ведь это не так. У нас всё не так. Наши отношения неправильные. В корне. Мы никогда не поженимся и не заведём детей. Я не стану матерью для его будущих детей, а он не станет отцом для моих. И всё это слишком сложно.
Я не хочу говорить с ним об этом. И надеюсь, он никогда не узнает моих мыслей. Я крепче сжимаю его ладонь…
— Катька, твоя тачка припаркована? — он указывает на крутую машину возле частного дома.
— Да. Это моя, — уверенно заявляю я.
— Ключи у моего водителя. Не хочу ему сейчас звонить. Но потом обязательно прокачу. — Мы проходим чуть дальше, и я вижу красивый частный дом, отделанный кирпичом. — А вот это мой дом.
— У меня там сейчас ремонт. Я наняла рабочих, они там сейчас всё делают…
— А тот дом, что на прошлой улице?
— Так а тот я сдаю в аренду. И на эти деньги делаю ремонт в этом.
— Ну поскорее бы уже закончился ремонт твой. Хотя бы в одном из домов.
— У меня все деньги и недвижимость в обороте, понимаешь?.. О, а вон тот уже готов! — я указываю на полуразвалившийся заброшенный дом. — Я приглашаю тебя на чай.
— Что-то мне в этот твой дом неохота…
— Заманю тебя конфеткой, а потом выебу! — сказала я глупость, и он пошутил что-то пошлое в ответ.
Идем дальше. Он рассказывает что-то увлекательное, но вместе с тем скучное. Я думаю о том, что делать, если однажды он позовет замуж? Вот так, по настоящему… Я совершенно не хочу об этом думать. Но это случится. И возможно скоро. И я должна что-то решить. Решить заранее. Ведь я не могу рожать ему детей… Я совершенно не готова. Я незрелая. У меня ничего нет. Да и я не хочу всего этого. Может быть, однажды у меня будет настоящий парень? Мы будем вместе развиваться, будем слушать и слышать друг друга, и однажды я захочу построить семью. И я буду нормальной. Без всего этого… И мой парень будет нормальным. Мы будем разговаривать как адекватные личности и решать все проблемы.
Нет… конечно этого никогда не произойдет. Я не уйду от него. Мы всегда будем вместе. Я смотрю на его милое лицо. Не брошу же я его, в самом деле? К тому же я совершенно не знаю как жить эту жизнь. У меня ничего нет. А вдруг он вообще умрет? Его собьет машина или упадает кирпич на голову? Я же сдохну от беспомощности…
Я даже не знаю толком, куда мы сейчас идем. Почему мы пошли именно по этой улице, а не свернули на ту, другую? Я хотела идти по другой улице.
— А куда мы идем? — спрашиваю.
Он начинает объясняться маршрут. Я слушаю… Впрочем, мы всё равно просто гуляем. Получается, без разницы, куда мы идём?
Начинаю виснуть на его руке и лениво перебирать ногами. От какой-то грусти или от безысходности. А может, просто так? От скуки.
— Чего ты? — спрашивает и подтягивает меня за руку.
— Я хотела идти по другой дороге.
— Вон дерево смотри какое, — он указывает на какое-то цветущее дерево, — Иди сфотографирую тебя.
— Красивое… Но не хочу фотографироваться. Вот у какого-нибудь дерева на той улице я бы может и сфотографировалась…
Тяжело вздыхаю. Хочу поскорее домой.
— Придём домой, накажу тебя, — говорю я.
— За что это? — усмехнулся он.
— За то, что ведешь себя плохо, не слушаешься! Настроение мне портишь... И за то, что пошёл не по той дороге.
— Я тебя сейчас прямо здесь накажу.
— Накажешь маленького беззащитного котёночка?
— Знаешь как мама-кошка своих котят воспитывает? Только так их наказывает!
Мы еще какое-то время перекидывались глупыми фразами, шагая по проселочной дороге.
Примерно через час мы вернемся домой. Он ляжет на кровать, а я лягу на него сверху. И буду лежать, пока не надоест. Потом мы приготовим ужин. А после я займусь своими делами. Хобби.
Но пока что мы идём по "не той" улице и мне почти что хорошо.