Врата

У Врат через границу миров царит потусторонний холод. Он незримо проникает через мизинцы ног и плавно скользит по телу к сердцу, бьющемуся птицей в грудной клетке. Он крадет живое тепло, оставляя после себя ледяное спокойствие и готовность к чему угодно
У врат через границу миров играет музыка странствий. Ария уставших паравозов, увертюра рельсовых стерлок, песня шоссе, врывающиеся одновременно в тишину вековечного леса кружат голову, вышибаю почву из под ног. И тропинка, к которой ты примерз, превращается в сеть дорог, исчезающих за горизонтом, каждая из которых ведет тебя именно к твоей судьбе.
За вратами миров лежит мягкая черная земля хищно раскинувшая жирно блестящие под пасмурным небом комья. И горе том, кто рискнет на нее наступить. С первым шагом она захватывает твою ногу, а со вторым душу... В полночь она водоворотом проваливается в бездну, открывая проход к нездешним чудесам и народностям. И смертному назад пути не будет.
Днем же у врат через границу миров держит пост злющая зеленая крапива, не растерявшая своей боевой пыл с первыми заморозками. Она не позволяет непосвященным увязнуть в болоте, потерять голову и себя, не исполнив прежде предназначение.
У закрытых врат через границу миров дежурят норны, готовые приоткрыть будущее любому, кто рискнет спросить их об этом. Под их тяжелым взглядом кофейная гуща в картонных стаканчиках сама по себе складывается в причудливые, но однозначные рисунки. Крадущие у человека неизвестность, но дарующие уверенность.