Дорожные ангелы

Однажды мы с друзьями поехали на исторический фестиваль. Фестиваль был в лесу в соседней области, навигаторов еще не было, а двое "проводников" слишком понадеялись на свою память.
Выехали в ночь, попали в туман, поехали дорогой, которой не было. На ее останках восседали огромные печальные филины, чьи глаза вспыхивали в свете фар Тыр-Тыр Мити удивленными прожекторами. Они грузно взлетали, точно вам говорю, успевая покрутить у виска крайнем пером двухметровых крыльев.
Не смотря на явное совиное неодобрение, мы таки добрались до деревни из которой, судя по атласу точно никакой дороги нет, даже той, что с филинами на островках уцелевшего асфальта, тем не менее в три утра мы "взяли языка", который поведал, что хоть дороги и нет, но она есть. Довольно внятно изложив куда именно ехать (и совсем не туда, куда можно было бы ожидать после нашего отказа подвести еще троих людей в машине битком набитой пятерыми приключенцами, походными рюкзаками и горой исторического снаряжения).
Мы даже каким-то чудом выехали к нужному съезду в лес с какой-то невообразимой "другой стороны", занырнули. Но...
Вот тут "проводники",на развилке трех дорог, переругались налево нам или на право, а орги трубки не брали, ибо в три ночи отдыхать изволили после умеренных возлияний. Куда-то мы свернули, но, вместо того, чтобы оказаться в уютном лагере таких же любителей средневековья, оказались в песках. В тот год была жара страшная и песчаные дороги просохли до самого ядра земного. Посему Тыр-Тыр Митя жизнерадостно зарылся в них всеми колесами. Впрочем отдыхать ему в тех песках никто не дал. С помощью такой-то матери мы выкапывались, проезжали несколько метров непонятной дорогой, опять закапывались в очередное песчаное озеро. Именно тогда я научилась выбираться из любых говн, в первый раз сожгла сцепление, и поняла, что все суета сует и ловля ветра, пока ты хоть куда-то двигаешься. Пока ты куда-то двигаешься, дорожные ангелы следят за тобой и, устав ржать, иногда спасают.
Где-то к восьми утра, спустя несколько километров по песчаным ловушкам, от той дороги, с который мы свернули, нас отделяло всего-то три метра забористой песчаной горки. Увязли мы в самом ее начале и начали в очередной раз мостить шаткий мостик из шишек, веток, тряпок, чтобы колесам было за что зацепиться. Как вдруг, на вожделенной дороге появилась потрепанная восьмерка. Из нее вышло четверо здоровенных мужиков, которые просто занесли меня, вместе с машиной в горку, поставили на твердую дорогу, махнули направо со словами: "Трасса там" и укатили обратно в лес, отказавшись ото всякой благодарности, кроме как словесной. Конечно, я дождалась, когда силуэт восьмерки исчез среди деревьев и поехала налево, обратно, но уже с организатором в трубке, который проснулся, протрезвел и внятно объяснил, что во-первых мы идиоты, а во-вторых ехать надо прямо, ибо только эта дорога проезжая и ведет прямо к поляне.
А вспомнила я эту историю потому что давеча наш сисадмин рассказывал, как ездил в прошлом сезоне на юга, тоже с какими-то невероятными приключениями, главным из которых стало - отсутствие домкрата и убитое еще на родине колесо, что спустило до диска прямо посреди южной жаркой степи, где на много километров вокруг просматривалась только унылая желтая трава и плотоядно поглядывающие с небесных высей хищные птицы. И не было никакой надежды на спасение. Как вдруг рядом с ними остановилась обшарпанная тачка с четырьмя здоровенными мужиками... Ну вы поняли, да? Мужики молчаливо изучили ситуацию и сработали домкратом, пока ребята перекидывали убитое колесо на докатку, после чего также молчаливо укатили в желтую даль.
И я уверена, что ребята на радостях, как и мы в свое время, просто не заметили, что в какой-то момент старенькая машина растворилась в воздухе, потому что на механическом ходу да по российским дорогам, ко всем идиотам, которые едут вперед, несмотря ни на что не успеешь, тут нужны более скоростные пути, смертным не доступные. Что к лучшему конечно же, мы бы и там устроили...