Крылья

"Ты снимаешь чёрное платье, стоя лицом к стене… Белый бархат кожи в тёмном бархате ночи. Словно по арфе я люблю провести пальцами, едва касаясь тебя, замирая перед каждым движением, боясь шершавостью пальцев задеть неаккуратно тебя.
На спине твоей шрамы, родная. Уродливые шрамы, оставшиеся от крыльев. Пепельно-воздушных, светящихся на солнце.
Что стало с нами в круговерти времени?
Почему ты молчишь, родная? Почему не смотришь на меня? Раньше у нас было время, бесконечная нить времени, связующая прошлое и будущее мгновением настоящего. Мы жили с тобой этими мгновениями.
Сейчас у нас есть дела. Ты ведь знаешь, как их много. Ты сама заполняла мне ежедневник и планировала встречи. Ты сама …
Где твои крылья, родная?
Почему ты молчишь?
***
Уже не болят шрамы. Я оборачиваюсь, в зеркале пытаясь разглядеть, как они ложатся багровым на белом. Зеркало не врёт и услужливо показывает то одну, то другую лопатку, на которых раньше были крылья. Мощное, лёгкие. Я рассекала ими воздух. Пространство и время. Злое и некрасивое. Крылья- моя сила.
В другой комнате сидишь ты. Помнишь ли, как сказочной птицей я подлетела к тебе, неуклюже приземляясь на подоконник, складывая крылья и усаживаясь рядом. Помнишь, как я хоть на секунду хотела стать тобой? Увидеть Мир твоими глазами.
Я слишком чувствовала тебя. Слишком хотела почувствовать ещё. Хотела, чтобы ты чувствовал со мной, как прекрасно жить. Как дорого каждое мгновение и как много нам надо успеть, чтобы сделать мир чище. Доверчивым ребёнком клала на плечо голову и засыпала в покое, зная, что с тобой не страшно. Что во сне не придут опять звуки буйствующей толпы на поляне перед костром. Не будут тревожить сон грязные метающиеся тени.
И они не приходили, не тревожили, не будили.
Что стало с нами?
Боль внезапно пронзает лопатки. Дубится бугром кожа, рассекается кровавыми порезами, проглатывает едва зажившие шрамы . Больно как! Как тогда больно! Прости меня, но мне пора улетать!

***
И снова заря вновь взрывается передо мной, становясь ярче с каждым взмахом крепнущих крыльев. В сердце лишь тонкой струйкой печаль. Высшие не жалеют о прошлом. У них нет времени, оно замерло, между вот этой секундой и той, что будет.
И где –то внизу, вдали чёрный проём окна. Там ты. После бессонной ночи, вернёшься к сделкам и кейсам, к бумагам и встречам. Так ничего и не понявший, не учуявший. Ещё пока живой."