***

"Что поделаешь?
Она любила летать ночами. Распахивала окно, взбиралась на подоконник и взмывала вверх большой, будто неуклюжей птицей. Кивала круглощёкой луне, отмечала, что сегодня она как головка французского сыра- или белее, или ярко жёлтая.
Ветер, если мчался навстречу, до предела заполнял лёгкие. И она захлёбывалась от свежести в груди,- вперёд, вперёд, дышать, дышать, хоть и практически невозможно.
Плечи не ощущали холода, руки, привыкшие к маху, не слабели и всё быстрее и быстрее гнали её, необычную птицу, в темноту ночи.

Что поделаешь?
Он любил глядеть в окно, пить ромашковый чай и писать повести.
Днём он был видным, перспективным клерком, а к вечеру, надев серый домашний костюм в крупную клетку, становился домашним, уютным и каким-то совершенно своим. Если бы вы увидели его, вам обязательно захотелось бы прижаться к его груди и отдохнуть. И рассказать что нибудь своё личное, глубоко спрятанное.
А ещё он любил Её. Любил так, как любят не в первый, но почти в последний раз. Когда юная свежесть чувств, уступает место страсти, многим страстям, многому разочарованию и цинизму, которые в свою очередь уступают место вот этой лебединой, верной до гроба песне.
Он это видел. И может и хотел бы и юных мальчишеских порывов, и страстей.
Но видел,- что всё это переливается нежной, спокойной волной любви к Ней. И всё бы хорошо,- если бы она не улетала ночами.
Он, конечно, переживал, он боялся. Запирал окна, долго объяснял ей, что боится её потерять, что дорогу домой можно забыть.
Но что поделаешь,- больше всего она любила летать. И просто однажды не вернулась домой к утру.
Он ждал три дня. Перечитывал их письма, стихи посвященные ей, повести написанные с неё. Жалел, что не умеет рисовать- он написал бы её портрет маслом и поставил бы на память о ней в самом светлом углу комнаты.
Всё это не имело значения. Он остался сам с собой- успешный, перспективный клерк, такой свой и близкий. Всем. Но не ей.

...Через полгода, она конечно, вернулась домой, только не через окно- холоднее становились ночи,- пришлось закрыть окна. Она пришла снизу, потопталась в парадной,конечно, похожая на птицу- взъерошенного очень несчастного воробья.
- Ты уже не ждёшь меня?- спросила она.
- Что поделаешь? - сказал он. - Полёт тебе важней.
- Но ведь если у меня обрезать крылья- тебе первому я буду неинтересна?!
Он задумался. "Но я никогда не хотел тебе клетки. Я никогда не хотел тебя лишать свободы. Что ты?! Летай!"
- А если ты попробуешь летать со мной,- предложила она. Я столько смогу тебе показать!

Что поделаешь? На столе подле окна остывал ромашковый чай. А в небе взявшись за руки парили две больших неуклюжих птицы. Кажется, на одной был серый в клетку домашний костюм."

*оптимистом живу, оптимистом сдохну, это называется:)