Любовь всегда такая, Руи?
"В последнее время моя жизнь превратилась в череду бесконечных страданий. Каждый день — это пытка, каждое утро — напоминание о том, что он никогда не будет моим. Я пытался убедить себя, что смогу пережить это, что смогу просто… забыть. Но как забыть то, что стало частью моей души? Как стереть с сердца его улыбку, его голос, его тепло? Я признался. Собрал всю свою храбрость, всю надежду, что теплилась в груди, и выложил перед ним, как драгоценность. Я думал, может быть… может быть, он увидит, как сильно я его люблю. Может быть, он поймет, что никто не сможет любить его так, как я. Но его ответ раздавил меня, словно я был всего лишь жалкой букашкой под его ногой. «—Прости, но я не испытываю к тебе таких же чувств.»Один короткий ответ — и весь мой мир рассыпался в прах. Я чувствовал, как моё сердце рвётся на части, как кровь стынет в жилах, а лёгкие отказываются дышать. Но самое страшное — это его глаза. В них не было ни капли боли, ни сожаления. Для него это было просто неловкой ситуацией, которую хочется поскорее забыть. А для меня… для меня это стало концом. А потом появилась она. Его подруга. Его девушка. Она красивая, добрая, идеальная для него. И когда я вижу, как он смотрит на неё, как касается её руки, как смеётся её шуткам — я понимаю, что никогда не смогу быть для него тем, кем является она. Я ненавижу её. Ненавижу за то, что она есть. Ненавижу за то, что он счастлив с ней. Но больше всего я ненавижу себя за эту ненависть, потому что знаю — он выбрал бы её снова и снова.Я притворяюсь. Улыбаюсь, шучу, делаю вид, что мне всё равно. Но внутри — пустота. Огромная, чёрная, бездонная пустота, которая засасывает меня всё глубже с каждым днём. Я больше не могу. Не могу видеть их вместе. Не могу слышать его смех, зная, что он не для меня. Не могу дышать, потому что каждый вдох напоминает мне, что я всё ещё жив, а значит — всё ещё страдаю.Я люблю его. Люблю так сильно, что готов был отдать всё, лишь бы он был счастлив. Но разве это счастье — жить в мире, где он никогда не будет моим? — Получается, первая любовь всегда остается невзаимной, верно, Руи? Прости… что я оказался слишком слаб, чтобы вынести эту боль."
Листок выпал из ослабевших пальцев, беззвучно скользнув по воздуху и упав на пол, уже залитый тёмно-алыми лужицами. Рука Цукасы безжизненно повисла, ладонь разжалась, выпустив лезвие, которое со звоном ударилось о кафель.
Кровь. Её было так много. Она сочилась из тонких, аккуратных порезов на запястьях, растекаясь по полу, смешиваясь со слезами, что ещё не успели высохнуть на его бледных щеках. Он лежал, прижавшись спиной к стене, будто в последний момент искал опору, но так и не смог удержаться в этом мире.
Его глаза были закрыты. Ресницы, ещё влажные от слёз, слиплись. Лицо, обычно такое оживлённое, теперь казалось восковым, почти нереальным. Но в уголках губ застыла слабая улыбка — наконец-то покой. Наконец-то конец.
Комната была тихой. Только капли крови, падающие с кончиков его пальцев, нарушали гнетущую тишину.
Где-то за окном смеялись люди. Где-то шумела жизнь.