МУЗЕЙ ОЖИДАНИЙ

Стеклянный зал, где холод и почет,
Музей моих свершений предстает.
Здесь каждый куб, диплом и аттестат
В прозрачном воске замерли сто крат.
Я ждал вас здесь. Я лампочки зажег.
Но вы вошли — холодный ветерок.
Скользнули взглядом (взгляд скользит, как лед)
По списку тех, кто вечно вверх идет.
«Ты молодец», — звучит дежурный тон, —
«Но можешь лучше». Выставку окон
Вы обошли. Ни капли теплоты.
«Ты понимаешь? Нет в тебе черты,
Что нас заставит ахнуть...» Мой кивок
Сковал гортань. Внутри изнемог
От бешенства, от боли, тошноты,
От этой мертвой, глянцевой мечты.

Ушли. Замкнулся вакуум двери.
И тишина становится острей.
Стою один. В стекле горит неон.
Гляжу в витрину: там застыл не он.
Там манекен с улыбкой до ушей,
Набитый ватой тысячи «смелей».
А настоящий я остался тут,
Где кости ожиданий больно жгут.

ДА К ЧЕРТУ ВАС! Ваш глянцевый алтарь!
Мне надоело вам бросать свой дар,
Как кость собаке, в жажде похвалы,
Чтоб вы сказали: «Правила смелы,
Но ты еще не взял крутой рубеж»!
Мой каждый вдох для ваших нужд отрезан!
К чертям себя! Того, кем должен быть!
Терпилу, что привык по струнке жить!
КАКОГО ХРЕНА?! Что мне доказать?!
Я задыхаюсь. Мне уже плевать
На этот воск, на мрамор, на гранит...
Пусть всё внутри от ярости горит!

Спадает крик. Сжимается нутро.
Стекло погасло. Мертвое ребро
Витрины отражает пустоту.
Я оседаю прямо на свету.
Рыданья рвутся сдавленным комком,
Смывая маску сорванным глотком.
Я всхлипываю, сгорбившись в углу,
Свою же душу втоптанную в мглу.

Но сквозь озноб, сквозь липкий пот и страх,
Развеяв пепел на своих кострах,
Приходит мысль, простая, как вода:
НЕ ДОЛЖЕН НИКОМУ И НИЧЕГО.
Не ваша тень, не копия, не бренд.
Я сам себе судья и монумент.
МОИ УРОКИ. МОЙ неровный шаг.
Пусть будет так. Пусть выглядит не так,
Как в вашем грёбаном слепом кино.
Мне это право выстрадать дано.
Вам мало их — блестящих плоских тел?
Мне дела нет. Я просто уцелел.
Я выключаю свет. Музей закрыт.
Во мне сегодня настоящий спит.