по-прежнему из ненаписанного

Он был велик, гениален, он умел все, но здесь, на этом необитаемом острове, он жил скромно, обходясь самым необходимым. Он мог бы построить дом, изобрести что-нибудь этакое, но не было никого, кто смог бы по достоинству оценить его способности. А сам он мог обойтись минимумом удобств. В свободное от выживания время он лежал на берегу и считал накатывающиеся на песок волны. Иногда, очень редко, к нему приходил внутренний голос и шептал грустные стихи о смысле жизни. Но он только отмахивался от них, как от надоедливых мух. Он мог бы перевернуть мир, но ему было лень. Никто не смотрел на него восхищенным взглядом, не говорил о том, что без него этот мир пропадет, что только он сможет спасти, помочь... Так что он лежал и шептал: "два миллиона триста тысяч двести пятьдесят шесть... два миллиона триста тысяч двести пятьдесят семь..." А где-то там далеко погибало человечество...