из ненаписанного

Я не умею говорить о любви - тот, кто меня любил, столько раз смеялся, когда я пыталась что-то такое ему сказать, а тот, кто меня не любил, больно хлестал в ответ обрывками фраз, я, кажется, плакала. В то утро на кухне я решила, что буду делать то, что у меня получается лучше, я буду жить о любви. С тех пор я больше не плачу, я плачу по счетам кровью и еще немного сердечными шрамами. Зато чаевые получаю тихим "спасибо", улыбками, радостью, нежным поглаживанием по голове или реже по крыльям, легким молчанием, искристыми взглядами, общими тайнами и просто секретами, нотами, чашками кофе или мороженым, длинными зимними сумерками, летними грозами, закатами, реже восходами, знаками или просто ничего не значащими фразами. Просто живу. Пою на рассвете. Танцую под дождем. Шепчу длинные фразы на чужих красивых языках. Жду. Вдруг кто-то научит меня еще одной вещи - просто говорить о любви.