из ненаписанного

Мы шли, не чуя ветра и дождя, на наших лицах таял первый снег,
Мы шли туда, где ждет в окне свеча. Дойдя, нашли огарок на столе.
Мы шли опять, искали по следам, сдаваться - глупо, умирать - еще глупее.
Мы ждали, мы просили про себя - дай сил, а вслух смеялись, замолчать не смея.
Последний миг - он был как первый миг, конец главы - другой главы начало.
Держались за руки, вокруг кончался мир, мы шли и шли, вокруг светлее стало.
И вот опять - в окне горит свеча, там ждут, нам в это очень надо верить.
Опять идем, тихонечко шепча, один, два, три, четыре... восемь, девять...
Сто двадцать шесть, сто двадцать семь, терпи... сто тридцать... восемь тысяч сорок восемь,
Свеча горит, пожалуйста, терпи... осталось близко, скоро можно сбросить
Тяжелый полушубок на порог, шагнуть, увидеть и поверить снова...
И, главное, чтоб нам хватило сил, идти, не сдаться, не предать другого.
Четыре миллиона тридцать пять, нас много, мы все сможем, мы сумеем.
Быть сильным просто - ждать, идти, терпеть, гореть, отдать всего себя, любить до гроба.