Бесконечные просторы большого театра под прозаическим именем – космос
Заштопанный и переклепанный космический корабль, прошедший сквозь самые фантастические и невообразимые возможные вероятности мироздания, медленно, но верно пробивается сквозь бесконечные просторы большого театра под прозаическим именем – космос. Где-то там, в его недрах, таятся яркие приключения, смертельные опасности, новые знакомства и старые любовные похождения. Но здесь и в эту самую секунду неучтенного времени нет ничего, кроме старого корабля, неизвестно, существующего ли еще мира и панических ноток отчаяния, что живые называют жизнью.
Крупицы рваного сознания улетучились вместе с навсегда утерянными кубометрами сгенерированного кислорода, когда обмороженные конечности небрежно и на полном автомате закрывали последнюю пробоину. Холодный синтометалл, а что за ним? Ничто? Или ничто – это тоже что-то?
Не хочу думать. Ни о чем. Не хочу думать, что может находиться по ту сторону обшивки, не хочу думать, что стало с двигателем после третьей поломки, не хочу знать, что происходит там, в недрах корабля. Сейчас всего этого нет. Ничего нет. Никого. Есть только космос, есть корабль – и есть жизнь.
А есть ли космос? Или корабль? Что я знаю, а что нет?
А есть ли я сам? Существую ли я?
Нужно двигаться, что-то делать, куда-то идти. Не хочу. Оставлю это своим конечностям, они и без меня отлично знают, что нужно делать и куда идти. Шаг за шагом, стоя, сидя, даже лежа или плавая под потолком, я все дальше и дальше иду к своей цели, туда… туда, куда нужно. Все здесь отлично может справится и без меня.
Сейчас я хочу быть просто шерстяным одеялком. Хочу просто валяться на сладком-сладком полу, укутавшись сам в себя, утопать в бездне безоговорочного безбрежья. Нет, я не хочу быть тем, кто укутывается в это одеяло, ибо этот кто-то будет обязан потом куда-то идти и что-то делать. Я хочу быть одеялком… Простым, мягким, развернутым и мятым одеялком, которое грело меня каждую ночь. Хочу быть тем теплом, что оно мне давало, хочу быть тем чувством теплоты и уюта, хочу быть всего лишь маленькой, неважной, микроскопической частью чего-нибудь того, что можно считать счастьем.
Быть им. Жить им. Существовать им.
Но есть правила. Правила, которые никогда не меняются. Которые всегда и везде будут сопровождать мои скудные попытки жить. И несмотря на переменную, что отвечает за мою жизнь, они будут рядом. Буду ли я существовать или же меня никогда не было в этом большом театре космоса, эти правила останутся константами моего безвременья.
Этот космос всегда будет космосом. Бескрайним и одиноким. Несмотря ни на размеры, ни на густонаселенность.
Этот корабль всегда будет кораблем. Летящим вдаль и несущим в себе… что-то, даже если это что-то давно покинет его.
А я всегда буду собой. Ни кораблем, ни космосом, ни безумной мечтой о счастье. Я буду тем самым чем-то, чем всегда был, чем всегда буду и чем никогда не был.
Только вот и очередная трель сигнальной тревоги навсегда останется причиной забыть про себя, про корабль, про космос, про думы и мысли. А красный свет старой лампочки будет вечным спутником свершающейся беды и угрозы всему, к чему я так долго шел.
Заштопанный и переклепанный космический корабль, прошедший сквозь самые фантастические и невообразимые возможные вероятности мироздания, медленно, но верно пробивался сквозь бесконечные просторы большого театра под прозаическим именем – космос, а внутри него случайно обрётшее разум зеленое шерстяное одеялко грубо, как могло, одиноко латало очередную пробоину.
Автор: Иван Абрамов