Богиня благословит тебя от смерти | Книга спэшлов
Специальная глава 2: Поворот в отношениях
В тот день в участке царила оживлённая суета. Тхап появился с сияющей улыбкой, неся в руках несколько пакетов. Он точно знал, к кому идёт, и потому никто не стал его останавливать. В одной руке была выглаженная полицейская форма, аккуратно уложенная в прозрачный чехол, в другой — стакан с кофе и пакет с перекусом. Сердце билось учащённо, он с нетерпением ждал момента, когда сможет удивить Сингху.
— Заходи, — раздался знакомый голос по ту сторону.
Улыбка Тхапа стала ещё шире. Даже не видя его лица, он уже чувствовал, как тянется к нему. Но когда он вошёл, улыбка медленно угасла. Сингха сидел за столом, уткнувшись в ворох документов, не подняв даже взгляда.
— Ты занят? — тихо спросил Тхап.
— Немного. Ты поел? — ответил тот, продолжая разбирать бумаги.
— Уже. Это тебе кофе, — сказал Тхап, аккуратно поставив стакан и еду на край стола, стараясь не задеть разложенные листы. — И форму я тебе погладил, все значки приколол.
Тхап как раз вешал форму в шкаф, но, поняв, что Сингха даже не поднял головы, обернулся сам.
— Это важное дело? — спросил он, присаживаясь напротив. В его глазах, как всегда, отражалось неподдельное восхищение.
— А сегодня вечером ты… — начал Тхап, но не успел договорить, как зазвонил телефон Сингхи.
— Алло, Им. Да, уже еду, — сказал он и, схватив папки, тут же вышел, так и не заметив взгляда, полного разочарования.
Кофе, что остался на столе, уже начал остывать, образуя кольцо из воды. Никто не знал, какой он на вкус, потому что его так никто и не попробовал.
Вздохнув, Тхап потянулся за ручкой и нацарапал короткую записку, зная, что Сингха вряд ли скоро вернётся.
Машина Сингхи выехала из участка и направилась к галерее, где вскоре должна была открыться выставка.
— Добрый вечер, Тхап! Как быстро ты пришёл, — поприветствовала его Пи Корйа.
— Добрый вечер, Пи Корйа. Просто управился пораньше, — улыбнулся он.
Женщина была не только покупательницей его картин, но и хозяйкой самой галереи, пригласившей его устроить персональную выставку в благотворительных целях.
— Завтра открытие. Что-нибудь хочешь поменять или добавить?
— Отлично. Завтра будет один человек, который хочет с тобой поговорить.
— Конечно. А до скольки вы работаете сегодня?
— Часов до трёх-четырёх. Но лучше отдохни перед завтрашним днём.
— Конечно. Обращайся, если что нужно.
— Спасибо, — вежливо поклонился Тхап и обвёл взглядом картины и скульптуры, созданные им за последний год.
Солнце медленно опускалось за горизонт, небо окрасилось в янтарный. Он сжал кулон на шее. Обычно он не задерживался на улице после заката без надобности, но сегодня решил остаться.
В это время Сингха находился на совещании. Уже третью неделю дело отнимало всё его внимание, но завтра всё должно было закончиться. Он с шумом отложил документы и сделал глоток остывшего кофе, вспомнив, что Тхап принёс его несколькими часами раньше.
Посмотрел на часы, уже за восемь. Похоже, домой он не попадёт.
Он достал телефон и набрал знакомый номер.
Тишина на том конце вызвала у Сингхи беспокойство.
— Слышал, Пи. Если ты устал, отдохни.
Голос Тхапа прозвучал холоднее, чем обычно. Сингха нахмурился.
— Всё нормально. Увидимся, Пи Синг.
Он почувствовал, что что-то не так, но не успел обдумать, в дверь вошёл офицер с очередной стопкой отчётов.
Пустой стакан стоял на столе, а рядом с ним маленькая голубая записка.
«Не забудь своё обещание. Я жду тебя в галерее Пи Корйа. Если не сможешь прийти завтра, хотя бы стань первым, кто это увидит. Твой щенок.»
К несчастью, записка затерялась под бумагами. Никто так и не прочёл её.
Сингха ехал домой почти час. Старался быть особенно осторожным, и для себя, и ради других водителей. В темноте он нередко видел больше, чем хотел бы.
Остановившись, он посмотрел на тёмный, погружённый в тишину дом. Всё как обычно. Уже третью неделю.
Прошло три недели с тех пор, как Тхап впервые почувствовал отчуждение между ними. Его каблуки в чёрных кожаных туфлях снова коснулись пола участка в пять утра, он только что вернулся после задержания преступника, терроризировавшего округ больше месяца. Это дело отняло у него и без того немногое время и силы. Но даже несмотря на успешный арест, расследование ещё не было закрыто. Сингха был настолько измотан, что не мог думать ни о чём другом. Даже о собственном обещании.
Тем временем, Тхап проснулся в пустой постели. Рука по привычке потянулась к тёплому месту рядом, но, как и последние ночи, там никого не оказалось. Он раскрыл глаза и вздохнул. Потянулся за телефоном, не увидев там ни сообщений, ни пропущенных звонков.
— Наверное, Пи Синг всё ещё занят, — пробормотал он, потягиваясь и отгоняя остатки сна. Потом встал, убрался в доме и приготовил еду, оставив её для Сингхи, с надеждой, что тот хотя бы вернётся поесть и немного отдохнуть перед тем, как Тхап отправится на свою художественную выставку.
По дороге на мероприятие, он набрал сообщение, не решаясь звонить, вдруг Сингха по-прежнему на совещании.
Пи Синг, я уже на выставке. Если у тебя будет время, приходи, пожалуйста. Если не получится, просто перезвони.
Народ заполнил зал. Кто-то пришёл, увидев анонс в соцсетях, кто-то по привычке. Через пару часов после открытия половина работ Тхапа была уже продана.
— Простите, эта картина продаётся? — раздался голос за спиной.
Тхап обернулся. Перед ним была самая большая работа, над которой он трудился целых три месяца. Именно её он хотел показать Сингхе.
— Нет. Эта не продаётся, — тихо ответил он.
Разговоры продолжались, пока не появилась Дарин, как обычно с шутками и озорством. Она похвалила внешний вид Тхапа, тот был в чёрном костюме и казался взрослее обычного. Но улыбка на его лице не была по-настоящему радостной.
— А Пи Синг с вами не пришёл? — с едва заметным разочарованием спросил Тхап.
— Я думала, он уже тут… Но, наверное, всё ещё на допросах, — вздохнула Дарин и посоветовала позвонить ещё раз.
Тхап уже звонил. Без ответа. Он всё ещё улыбался, но внутри его сердце постепенно погружалось в холодное разочарование.
В это время Сингха сидел на очередном собрании. Он нервничал всё сильнее. Спустя несколько часов, получив короткое сообщение с напоминанием, о чём он забыл, он резко встал и вышел.
Он приехал под занавес выставки. Волосы растрёпаны, на одежде запах алкоголя. Спешка чувствовалась во всём. Увидев его, Тхап остановился.
— Где ты был, Пи Синг? — в голосе не было гнева, но боль слышалась отчётливо.
Сингха ничего не ответил сразу, только начал бормотать извинения, подойдя ближе. Но внутри Тхапа бурлили вопросы: почему ты не мог просто ответить на сообщение? Почему проигнорировал звонок?
Сингха опустил взгляд. Ему нечего было сказать. Он не мог придумать достойного оправдания.
— Прости… Я правда всё забыл… — хрипло прошептал он, словно слова застревали в горле.
Тхап отвернулся. Он не хотел показывать, насколько сильно это ранило. Он знал, что Сингха не сделал этого нарочно. И всё же было больно.
— Почему ты ничего не сказал вчера? — спросил он наконец, голос его был тихим, но пропитанным горечью.
Сингха ощутил, как между ними начинает вставать невидимая стена. Дело было не только в сегодняшнем дне, всё накапливалось как снежный ком. Слишком много дней, когда работа поглощала всё. Слишком мало, когда он был с тем, кто его ждал.
— Прости, Тхап, — повторил Сингха, аккуратно взяв его за руку. — Я не хотел, чтобы ты чувствовал себя так. Я всё исправлю. Обещаю.
Тхап посмотрел ему в глаза, пытаясь найти там искренность. Да, он знал, как трудна работа Сингхи. Но знал и другое. В отношениях нельзя жить одними обещаниями.
— Хорошо, — прошептал он. — Но… мне нужно больше, чем просто слова.
Сингха помолчал, а потом твёрдо кивнул.
— Я покажу это. Я докажу тебе, что могу быть другим.
Тхап слабо улыбнулся. Внутри всё ещё оставались сомнения… но он решил дать шанс. Возможно, на этот раз Сингха действительно изменится.
— Почему ты вчера ничего не сказал?
— Почему ты сам не сказал? — в голосе Сингхи проскользнула раздражённость.
— Я написал тебе. Чтобы напомнить.
— А если бы я сказал, ты бы услышал? — улыбка оставалась, но глаза дрожали. — Потому что в последнее время… Ты будто вообще не слышишь, что я говорю.
— Что ты имеешь в виду? Когда я тебя не слушал?
— Помнишь, две недели назад? Я сказал, что встречу тебя у ресторана рядом с участком. Я ждал весь вечер… но ты так и не пришёл. Потому что слушал чей-то рапорт, даже не слыша, что я говорю.
Сингха открыл рот, чтобы возразить, но промолчал.
— На прошлой неделе ты сказал, что мы пойдём на ужин. Попросил, чтобы я подготовился. Я ждал. А ты пришёл и сразу лёг спать. Вчера… ты сказал, что придём сюда до открытия. Но снова забыл. Как и сегодня, верно?
— Тхап, ты можешь сначала выслушать меня? — голос Сингхи был мягким, и он потянулся к руке Тхапа, но тот жест был прерван голосом владелицы галереи:
— Нонг Тхап, тот, кто хочет поговорить о твоей картине, уже пришёл. Ждёт тебя внизу. О, вы, наверное, Кхун Сингха? Добрый вечер.
— Да, — коротко отозвался Сингха.
— Я сейчас спущусь, — кивнул Тхап и впервые прошёл мимо него без улыбки. Ни шутки, ни ласкового взгляда, ни прикосновения. Просто прошёл мимо, как чужой.
Сингха тяжело вздохнул и провёл рукой по растрёпанным чёрным волосам. Острый взгляд остановился на картине, всё ещё висящей на стене. Он подошёл и сел напротив неё, потому что знал, сколько ночей и сил отдал его «щенок» ради этого холста.
Годы, прожитые вместе, не уменьшили любовь между ними. Но только теперь Сингха начал понимать, что внимания стало меньше. И виной тому был вовсе не Тхап, а он сам. Он всегда был трудоголиком, но в начале отношений придавал значение каждому слову, каждому моменту. Со временем привык к присутствию Тхапа как к чему-то само собой разумеющемуся. А привычка это тонкая грань между уютом и равнодушием.
Он опёрся щекой на ладонь, пытаясь хоть немного унять тяжесть в груди. Но знал, что поможет только извинение. Настоящее. Искреннее.
Прежде чем он успел поднять голову, кто-то остановился прямо перед ним. Прохладный воздух скользнул по щеке, и Сингха увидел перед собой Тхапа с холодным стаканом воды.
— Не знаю, спешишь ли ты, но… выпей сначала, — голос был тихим.
Сингха принял стакан. А Тхап, отойдя всего на шаг, тут же вернулся и сел рядом.
Повисло молчание. Лишь дыхание было слышно, и то только потому, что они были так близко. Наконец Сингха поставил пустой стакан и повернулся к Тхапу.
— Прости, — тихо сказал он, подняв ладонью его подбородок, заставляя взглянуть в глаза. В уголках глаз Тхапа затрепетало тепло. — Прости, что забыл наш разговор. Прости, что заставил ждать. Прости, что не уделил нам достаточно внимания.
Тхап не ответил. Просто обнял его за талию. Не было ни гнева, ни обиды, только разочарование, которое постепенно растаяло от одного прикосновения. Чем дольше Сингха ласково касался его подбородка, тем сильнее текли слёзы.
— Отныне я буду слушать, — пообещал Сингха. — Обещаю.
— Ты… всё ещё любишь меня, правда? Любовь не уменьшилась?
Сингха хрипло рассмеялся и встал на одно колено перед своим мальчиком:
— Нет. И не уменьшится никогда.
Тхап быстро заморгал, пытаясь сдержать слёзы, но это было уже невозможно. Они бежали по щекам, чистые, как дождь в летний полдень.
Сингха вытер их кончиками пальцев, улыбаясь той особенной улыбкой, которую дарил только ему. Для всех Тхап казался спокойным, собранным, взрослым. Но для него он всегда оставался тем самым избалованным мальчиком, которого хотелось обнимать и защищать.
— Ты всё ещё злишься на меня? — спросил он.
— Прости, что не смог увидеть твой триумф сегодня. Но ты правда потрясающий. И в следующий раз… я обещаю не пропустить.
Он нежно поцеловал Тхапа в щёку. А потом рассмеялся, когда тот, всхлипывая, не стал скрывать свои слёзы:
— Хочешь домой? — он осторожно погладил волосы у уха.
— А можно… можно просто немного посидеть здесь? Вместе.
Они переплели пальцы, будто боясь вновь отпустить. Говорили ни о чём, глядя на ту самую картину, где были изображены вдвоём. Никто больше не знал, но им было достаточно, что знали они.
Эта ссора стала ещё одной проверкой их отношений. И с того дня Сингха сдержал своё слово. Он больше никогда не пропускал мимо ушей то, что говорил Тхап. Ни разу.
А Тхап больше не держал всё в себе. Научился говорить. Чтобы любовь снова не превратилась в тикающую бомбу.