Лина Йорданова. Поэзия.
Стихи Лины Йордановой - это напряженный и очень честный внутренний диалог, который вызывает сильный эмоциональный отклик. Любовь, страх, чувство привязанности, неприятие происходящего вокруг - автор так искусно описывает эти состояния, что хочется скорее найти своего внутреннего ребенка и погладить его по голове...
Ты есть море
Я тебя посчитала важным.
Часть души моей, часть счастья.
Ты – отдушина в мире масок.
Ты – палитра теней и красок.
Всё сверкаешь, даря всем радость.
Излучаешь чужое горе.
Всё в себе, всё внутри. Ты держишь
Целое море. Посмотри, сколько важно должно быть
Твоё живое
Слово.
Я люблю тебя. Моё почтение.
Вор.
Уходи
И небо, сверкая, сгорает.
Оставшись совсем без остов,
Всё это внутри тебя пожирает
И рушит таинство памятных слов.
От потерянных душ и бреда
Занемог позабытый мирок.
И, корпея над капелькой света,
Окончательно вырезал всё, что берёг.
Выше сил ты терпел удар за ударом,
Принимая так близко, как только мог.
Раньше всё это казалось тебе кошмаром.
Ты всё смог. Ты всё смог. Ты всё смог…
Всяко лучше любить без остатка,
Поступаясь своим обещанием,
Что, когда-нибудь всё же, состарившись,
Ты забудешь свой клятвенный замысел.
И прочтёшь позабытую памятку
На облезлой стене, сокрытой дверьми.
Пускай там остаётся давнее.
Возвращайся скорее с того берега праведных.
Всё забудь. Уходи. Уходи.
Осознание
Я испорчу холсты тонной краски,
На листе изреку, что храню.
Изваяние высеку пальцами.
Понимаю, что я дрожу.
Как нетронутый пламень сознания
Угасает, тебя хранит
Дорогой мне, необязательный
Изуродованный мотив.
Пот и кровь пропускаю залпами –
Заставляют меня идти.
Часто хочется сдаться, радостью
Дорого отплатив.
Я храню голоса верной самости.
Тихо, шёпотом, я молюсь.
Вижу, сколько внутри безобразности.
Понимаю, что я боюсь.
Сколько?!
Сколько жизней нам надо прожить?
Сколько сотен веков обойти?
Сколько крови мы сможем пролить?
Столько душ, неспособных любить.
Столько рук, не имеющих прав.
Столько времени, сколько белил
Улетучилось на наших глазах.
Зарождение жизни без сил.
Но мы прячем безо всяких причин.
Беспрестанно зовётся тобой
Эта пыль, что лежит пеленой
На чужих рукавах, и порой
Не взлетает, а рвётся в бой.
То к безлюдному берегу мчится,
То сгорает на чёрных полях.
Она знает, что, может, приснится
Отдалённое неведение и белая рябь.
Не случится того, чего ждали –
Не пробьёт на часах тридцать три.
Не часы в часах виноваты,
Ибо миром уж правим не мы.
Не разденется скоро печаль –
Плотным заморозком разодета.
Растопить бы огонь, но всем жаль,
Что теперь не разжечь впредь до лета.
Сколько строк написать и порвать?
Сколько нужно бумаги для детства?
Сколько нужно нам ещё ждать,
Чтобы не обращаться в бегство?
Сколько криков кричать и ругать?
Сколько нервничать праздно и бойко?
Сколько трепета нужно в себе исчерпать,
Чтобы больше не спрашивать?
Сколько?
Бессилие
Не обманутый, непрощённый,
Но всё тот же с огнём в груди.
Углублённый во тьму забвения,
Уничтоженный. Угнетённый.
Разрывая от боли воздух,
Раздирая от немоты рот,
Он навеки тобой покорённый –
Незаметный и глупый урод.
От бессилия лист теребя ,–
Постаревший, уже чужой,–
Он не знает куда девать
Эти слёзы с гнилой тобой.
Эти звуки он взял с собой.
Эти жуткие странные взгляды,
Многогранные кучные блеяния
Подрывают чьё-то сознание.
Автор: Лина Йорданова
СПАСИБО!