Пролог
Не мирно — стиснув зубы, скрежеща древним железом своих стен, затаив дыхание под тяжестью власти, которую никто не осмеливался тронуть.
Но всё, что казалось вечным, начинало трещать. И трещины шли из сердца.
Он стоял на балконе дворца, глядя вниз, туда, где ночь смешивалась с дымом, где сражались улицы и тени. Норвурд знал: он наследник. Он — Империя. Но она никогда не принадлежала ему.
— Если уйдём, пути назад не будет, — сказал за его спиной голос. Тёплый, живой. Грязный, настоящий. Вирмар. Он всегда говорил, как будто плевал на всё вокруг — но только не на него. Норвурд не обернулся.
— А если останемся, мы перестанем быть собой. Молчание. Затяжка. Запах сигарет и карамели — Вирмар даже в такие минуты умудрялся быть собой. Потом — рука на плече. Неуверенная. Или наоборот — слишком.
Норвурд кивнул. И в тот момент Инферно рухнуло для них обоих. Не громко. Не кровью. Тихо. Шагом. В темноту. Вместе.