Два мира

Представьте себе, раннее утро, шум большой воды, из-под полога палатки льется тусклый свет.

Днем солнце прогреет землю до приличных 35, а сейчас нужно надеть штаны и свитер, чтобы выбраться на воздух.

Лагерь полусобран с вечера. Где-то, за обросшим дикой коноплей барханом песка, медленно, по своему величавому ложу ступает река. До другого, крутого берега -километр, времени шестой час, но соседи уже удят рыбу у затона.

Утренний ветер гонит последние остатки ночного холода. Вода неспокойна.

Природа, будто прощаясь, хмурится.

Сушилка для балыка, марлевый купол кухни и стойки туалета убраны.

Осталось закопать ямы, собрать и погрузить палатки. Два часа времени на всё.

Горячее какао. Горелка, мерно греющая еду для дороги. Полторы тысячи километров обратно в Москву. Обрывки новостей долетали до лагеря нечасто, но по чёрно-белой "Юности" мы, застыв от шока, наблюдали кадры пустых полок, драк в очередях и прилавков, ценники на которых меняют каждый час.

Мы уезжали из другого мира. Пока мы жили здесь, тот мир скончался. Куда мы вернемся?

Ивы шелестят ветками, будто нашептывая - "Оставайтесь! Зачем вам туда? Там нет жизни, только боль, пот и проблемы".

Соседи не спеша вернулись с того берега, притащив крайнего в этом сезоне судака на два кило. Не иначе Ахтуба прощальный дар поднесла.

В лагере бухтят. Рыбу нужно приготовить, это может задержать отъезд.

Мне 13, я не вижу особой проблемы. Ну пожарит. Палатку пока соберут жена с сыном. Зато в дороге будут есть не вареную курицу и не китайскую лапшу, а нормальную свежую рыбу.

Мы тронулись практически вовремя. Через две минуты пути начал накрапывать дождик. Вода по стеклу и вода по щекам. Не хочу уезжать.

Через полчаса - проезд по мосту через какую-то маленькую речушку или канал. Мост бетонный, крепкий. Вокруг - ни домика, только ивняк в ямах, да заливные луга. Но у бетонной подпоры моста - рыбак из местных, с ивовой веткой в руках. Мне кажется, что счастливее этого человека никого нет. Он на своем месте. А мне до своего - ехать два дня.