Поездная история

Любая моя поездная история не проходит бесследно. Началось всё ещё на флэте, когда ребята решили хорошенько бодрануть интересной беседой о влиянии детских воспоминаний на взрослую жизнь. Воодушевленный, отличной беседой, узнав много нового о жизни азербайджанцев и о войне в Чечне, понесся на вокзал с переполненными сумками (всё таки в Москве оброс вещами).

Приехал много раньше, успел снять небольшой таймлапс в метро.

На эскалаторе Комсомольской в моё слегка улыбающееся лицо молодой человек лет тридцати пяти задает неожиданный вопрос: “Вы верите в бога?” Слегка замешкавшись задал этот вопрос сам себе внутри (всегда так делаю, чтобы не попадаться под поле искаженной реальности других людей). Как только понял, что вопрос достаточно личный и задаёт его небритый и неуверенный мужчина, ответил на него самым легким способом: “Кто вы?” (невежливо отвечать вопросом на вопрос, но более непристойно спрашивать незнакомых людей о таких откровенных вещах даже не поприветствовав и не представившись). Через полсекунды последовал ответ: “Я сын Иисуса Христа”. Неплохо, подумал я про себя, тогда, по этой логике, я тоже сын, только не Иисуса Христа, не своего отца, а бога в которого верю. Мне понравился его ответ, хоть он меня не удовлетворил, ведь я узнал из него что-то новое. А теперь я подумал, а что если задать его ещё раз, но с более настойчивой интонацией “КТО ВЫ?” - слегка прикрикнул я. Вприпрыжку молодой человек обогнал меня и ловко развернулся на ступеньке лицом ко мне, на этот раз он ответил вопросом: “Что именно вы хотите узнать обо мне?” “КТО ВЫ?” - кричал я уже во весь холл, так что люди обернулись посмотреть на моё полу улыбающееся лицо. “Да вы ненормальный!” - закричал он и убежал прочь. Улыбка же на моём лице незаметно выросла, но внутри стоял откровенный хохот. Вот как надо отгонять свидетелей иеговы, подумал я.

Всё таки этот молодой человек меня сбил и я ушел сразу на платформы, пока шёл, вспомнил, что надо бы вернуться, посмотреть на табло, но было поздно, увидел что табло с номером поезда на платформе уже есть, чего не сказать про сам поезд, его я не наблюдал. Зато наблюдал кучу пассажиров на этой платформе №11, явно претендующих на этот поезд. Как всегда не стал смотреть какой у меня вагон и молча прошёлся вдоль путей, пока не увидел вдали вагоны, которые загоняют для посадки. Тут же открыл телеграм, нашел свой билет (сейчас все делаю там, очень удобно и быстро, даже в ВК отвечаю через ТГ, так что пишите туда). Пятнадцатый вагон, тот самый что был последним и медленно уходил от меня на другой конец платформы. “Стоооой” прокричал я про себя, и усмехнулся над собой. Подошел к вагону, там уже было человек сорок, а то и больше. Сначала встал в очередь, но сзади неприятно припирали пара пьяных мужичков, я решил отойти в сторону и понаблюдать за этим процессом. Мой взор был устремлен вдаль на последний светящийся фонарь, так что было видно весь процесс заселения людей по вагонам. Пара пьяных мужиков продолжали громко разговаривать и размахивать руками. Вдруг вводят ещё одного “нежильца”, друзья взяв его подмышки, хотели посадить его в вагон. Он действительно так напился что не мог поднять веки. Проводница закричала, но полиция как раз проходила мимо и они благополучно увели его в отрезвитель. Тут мой взгляд, продолжающий смотреть на свет перехватила тьма. Но не та тьма, что съедает всё в космосе и оставляет только небольшие частички света, напоминая нам об этом извечном противостоянии, а тьма в глазах молодой девушки. Она была одета в вязаную тонкую шапку, межсезонную куртку по щиколотку, а на руках беспальцевые перчатки. Сигарета меж пальцев дополняла образ. Она очень грустно курила, наклонившись вперёд и опершись на одну ногу. Между нами было метров десять, но я заметил слёзы на её глазах, вот вот размоющих её не до конца смытую тушь. Как пусто мне стало от этой незнакомки. Я смотрел ей в глаза не отрываясь, она смотрела на меня своими супер грустными, но красивыми глазами. Я четко прочитал в её глазах - помогите кто нибудь мне! Посмотрел и увидел у неё две тяжелейших сумки, тяжелее чем мои. Тут очередь начала двигаться и пара пьяных мужиков решили помочь ей, они схватили пакет с едой, лежавший на сумке, а она отрывисто и взахлеб попыталась прокричать “Не трогайте!”. Мужики оставили сумки, с фразой “Мы просто хотели помочь”, продолжив громко разговаривать и размахивать руками. Я невыдержал и подошёл: “Девушка, вам помочь?” Она что-то прошептала, пока я брал её тяжеленные сумки. “У вас всё хорошо?” - продолжил я. “Нет” - отрезала она. На что последовало недолгое молчание, после чего я улыбнулся, посмотрел на неё и сказал: “Как только мы зайдём в вагон сразу полегчает”. Тут она подарила мне свою милую и стеснительную улыбку сквозь слёзы, по которым я понял что всё не так уж и плохо. Но через полторы секунды она снова стала грустной. Её уши были прорезаны болью - три кольца впивались в мочку. На шее виднелась татуировка - что-то вроде крыла и перьев. Я помог ей занести вещи до места, она смотрела на меня с благодарностью и в её глазах я прочитал - обними меня. Я тут же обнял, у неё покатились слёзы, весь вагон замер для нас, отголоски визга детей, пьяных мужчин, вздохов бабушек и нерусский русский язык Иракских мигрантов казались исцеляющей музыкой, в этот момент любовь витала в моей душе, так будто я знал её всю свою жизнь. Многие говорят, что я мог бы стать гипнотезером, потому что в мои глаза хочется смотреть, ведь они чистые и светлые, возможно.

В вагоне всегда стояла беседа (всё как я люблю) - то монтеры каких-то насосов смеялись над историями как они пили бензин за место самогонки, то послы с Азербайджана, Иракский студент и Украинская старушка расспрашивали молодого о его жизни в Багдаде. Взамен влюбленный в путина и русский народ вежливый азербайджанец рассказывал о своей богатой жизни в Баку. Он упоминал про то как они помогают бедным, про то что деньги делят на всех. Что им не нужны пенсии и многое другое. На самом деле я слушал невнимательно, ведь читал книгу Сиддхартха и пытался понять о чём она. На этот раз беседу со мной завели представители Советской Истории, Советского союза. Бабушка лет шестидесяти и мужчина лет сорока опрокинули фразу про деградацию общества, как это стандартно… и как необычно в моём мозгу, от пересыпа родилось желание им доказать обратное (хотя через секунду понял что это бесполезно), но машина запущена и поезд несётся стуча колёсами во Владивосток, значит надо продолжать! “Деградация - это то на что вы смотрите с вашей точки зрения и отсчета, на самом деле это этап развития, а значит в целом - развитие." Дальше продолжил размышлять о жизни - зебре, что есть полоса черная, полоса белая, не стал приводить в пример батутный парк, иначе это бы взорвало их мозг напрочь. Дальше я чувствовал что начинаю разрушать их привычную философию, мужчина стал приближаться ко мне все ближе, теперь его лицо было чуть ли не вплотную к моему и он дышал на меня луковым супом не прекращая говорить что-то про профессионализм и про светлые советские времена. Бабушка тем временем уже не улыбалась и взгляд её стал грубее, будто она увидела чужеродное тело, способное всех уничтожить на планете. “Объясните вашу философию”, сказал я. На что бабушка ответила, что у меня незрелый юношеский максимализм. “Ну наконец-то” - подумал про себя, я уж думал про него они забыли. “Это нужно понять самому. Это невозможно объяснить” - сказал мужчина. Да, вот этого я и боялся… Люди верят в то, что невозможно объяснить - это основная их проблема, они верят в чудо, продолжают верить в волшебство, оставаясь взрослыми. Почему же я не могу оставаться ребёнком, но не верить в их бога и черта? “Молодой человек, какой религии вы принадлежите?” - спросил мужчина. Как же часто мне задают этот вопрос, подумал я. Они что, совсем невежды? Или законы не читают? “Не принадлежу ни к одной и одновременно ко всем” - так ответил я. Молчание. Снова молчание. “Как это понимать? У вас нет основы!” - ответил мужчина. “Да-да” - поддакивала бабушка. И тут я задумался, действительно, основы как таковой у меня нет, точнее она есть, но не продумана до конца. Возможно стоит подогнать под определенные рамки и даже дать ей название. (этим я ещё не занимался). “Вы правы” - дал я слабину и они слегка успокоились. Не стал углубляться в подробности, но мужчина и бабушка начали мне советовать послушать Жириновского и Леню "макинтоша", на что я ответил может быть, но не обещаю… Конечно тратить время на это не собирался, ведь мы слишком разные и смотрим на мир под разным углом.

Тем временем мы уже подъезжали к Кирову, а родная незнакомка только проснулась, проспав почти все пятнадцать часов. Проходил мимо её верхней полки, увидел что ей полегчало, в глазах уже не было тьмы, там сверкала небольшая, но не бледнеющая звезда. Я лишь подмигнул ей, чтобы ещё раз увидеть красивую улыбку, и ушёл прочь.

Город меня встретил холодным порывистым ветром и он тут же промыл мне мозги от поездных дум, вспомнил про день рождения Мамули и прямиком направился в родную квартирку в самом лучшем микрорайоне Кирова “Сорок Первый”...