Артем Чанидзе «Жизнь человека стоит тридцать минут…»

автомат временно не работает

администрация извиняется подписью с маленькой буквы

мне так хотелось баночку колы

что я послал их на три небезызвестные буквы

на что мне

ничего не ответили

автомат временно не работает

твердит в лицо ветер

как он может знать мою печаль?

я бы мог взять холодный чай

нэсти

но беру свои ноги

и волоку отсюда подальше

в холодный мирок

автомат временно не работает

как же!

да я возьму свою ногу и ударю его!

будет знать как лениться в рабочий день!

кто брал его на работу?

кто выдавал ему премию?

я хочу увидеть этого человека

и ударить его второй

автомат временно не работает

я не хочу ничего слышать

он вывел меня из себя

я ничего не слышу

меня оглушило

очередями

граната

окоп

я?

стрельба продолжается

пули режут небо

мой сон оказался марлевой повязкой на глазах мира

трубка газовая

сжимается крепко

я молюсь

чтобы реальность оказалась липовой

мой магазин полон

пытаюсь вынуть патроны

мой магазин их штампует

я готовлюсь принять самые нищие похороны

съёживаюсь под яблоками бомб

выглядкой из земли поднимаю голову

всюду дым

глухо

оборачиваюсь

где люди?

где люди?

прилетает в ухо

зачем это?

кто ты?

кто ты?

кто ты?

я не знаю

только радуюсь

что

автомат временно не работает

***

солнце безбожно красное

человечек набожно синий

ручка невинно размазает

свежие краски картины

риском опущенный взгляд

шелест витринного бога

словосочетаний с нельзя

бесконечно много

словосочетаний с достаточно

достаточно

кто-то забрал чужие вещи

из прачечной

пришельцы рисуют

круги на залысинах

разумные пули

в погоне за мыслями

стук колёс мешает

кашицу из времени

человек в подштанниках

наоборот надетых

плетётся в снег не евши

спасает его от холода

человек либо помешанный

либо чем-то упоротый

человечек безбожно синий

солнце набожно красное

из зп на еду половина

человек подавился счастьем

***

доехать до нужной станции без пересадок трудно

нужно вставать со своего незаконного но излюбленного телом места

мир перед глазами становится до жути крупным

его бы по перфорированным меридианам порезать

все вагоны смешались в поезд

чтобы люди привыкали к большим пространствам

в их сцепке ещё осталась прорезь

молись что пролезть удастся

ужавшейся слизью останется след

при повороте туннельной крысы

из лица — нерукотворный портрет

или его ангел высек?

есть ли у ангелов руки?

материальны ли они в принципе?

ребёнок на праздник от скуки

считает выстрелы

играет в русскую рулетку

с синим носом и в дедовской шубе

давайте подкину монетку

у меня выпадет дубль

у меня выпадут кости

и из черепа выльется кровь

поймают на лютом морозе

в накрытую клетку домов

ребята из прошлого лета

бегающие по двору с сачком

для них машины — кометы

для них горка — сион

они живут в своём урезанном мирке

им это может и неизвестно

это неважно, я знаю об этой игре

и от этого мне, кажется, тесно

я бы рад забыть всё

написать новую историю становления человека как личности

мне принесли расчёт

дьявол предлагает: моя душа или божья милость

— божья милость? извините, у меня нет такой карты

я пользуюсь сбербанком и втб

— божья милость — это караты

у реальности на руке

я заплатил первым способом

и кажется, что больше не увижу бога

я попрощался с ним довольно просто

пожал руку после порога

я вышел на улицу с очень слабым чутьём неприятностей

он поджидал меня

дал поддых сверкая от радости

и второй и третий и так

я лежал и кричал "за что"

он ответил "за всё хорошее"

он порезал меня ножом

на органические мирочки

моя туша как сбитые кегли

издавая предсмертные звуки

я теперь бесконечно уверен

что у ангелов есть руки

***

жизнь человека стоит тридцать минут;

её освидетельствовали двадцать, семнадцать, десять и только пришедший.

жизнь человека стоит ловкой руки, хватающей за капюшон;

неважно, что схвативший — помешанный.

жизнь человека это пара таблеток, стакан воды и ложка дёгтя;

без них человек хуже животного.

а с ними?

человек может быть молодым и одиноким,

человек может быть старым и одиноким.

шепните ему, что это все его состояния в этой жизни.

когда он оклемается от слёз и возразит,

скажите ему, что антонима к слову "одинокий" не существует

и вытирайте ему слёзы до самой смерти.

смерть человека стоит нескольких досок, краски, лака и пары рабочих рук.

смерть человека, раскатисто верящего в своё нетленное завтра, стоит нескольких

купюр за книжку.

смерть человека это слёзы других, которые никогда не упадут,

безвременно застынут, чтоб в вечной зиме занять свою нишу.