Цитата: М.М.

— М.М.

Жизнь не тянется — она вспыхивает. Рвётся на куски, склеивается наспех, хрустит под сапогами, как сухие ветки в лесу, где никто не ждёт и никто не провожает. Слишком короткая, чтобы успеть понять, и слишком густая, чтобы её вынести.

Человек любит думать, что его путь — это дорога. Длинная, извилистая, с поворотами и смыслами. Но если срезать всё лишнее — останутся сцены. Несколько взглядов. Пара чужих рук. Запах, который уже не вспомнить до конца. И один момент, в котором он был жив сильнее, чем когда-либо.

Этого хватает.

Всё остальное — шум между кадрами.

Жизнь ничтожна, потому что её легко пересказать, выкинув половину, не потеряв сути. Никто не заметит пропажи. Ни один день не закричит, что его забыли. Время не требует отчёта.

Но она же и великолепна — именно потому, что в этих обрывках, в этих жалких, неровных кусках вдруг оказывается всё. Боль, от которой хочется выть. Тепло, за которое цепляешься, как утопающий. И странное, почти постыдное чувство, что этого достаточно.

Как плохой сценарий, сыгранный до дрожи хорошо.

И когда всё заканчивается, не остаётся ни дороги, ни смысла, ни оправданий. Только короткая история, которую можно уместить в несколько страниц. Или в одну.

Если не врать себе.