Из архива 3 Про пьяницу

13.03.2015 в 20:54

Хмельной.

Промозглый вечер рассекал дорогу, фары машин дребезжали вдоль улицы. Трамвайные пути нагло разлеглись посреди шоссе. Охмелевший мужик упал, растянулся прямо на рельсах, громко выругался, тем временем к нему, шатаясь, подкрадывался трамвай. Сердце ёкнуло, нервы встрепенулись: "Вставай, милок, вставай". Сообразил, подтянул упавшие конечности, оседлал ограду, перевалился на проезжую часть. Его замотало, как болванчика, опять упал; прямо на дороге.

Небо было того глубокого синего цвета, в которые окрашивают костюмы самым респектабельным людям страны, дул холодный, но мягкий ветер, плечо отяжеляла папка для рисования.

"Уйди, окаянный, беги, несчастный!" Обошлось. Живой, фары не впечатались в силуэт хмельного. Петляя по грязи, он скрылся за углом. С новой силой зашумели машины, замигали светофоры. Как жаль, что не дано хмельному посмотреть на это глубокое небо, ощутить пряность воздуха. Впечатываться мордой в асфальт, обтирать коленки об холодные рельсы, дышать выхлопами бутылки. Как тут не ускользнуть той прелести и радости сухого предвесеннего вечера?..