О школе. О жизни. О России.
Е.т.м., е.т.м, е.т.м! У меня не приняли документы на переаттестацию, на первую, е.т.м., категорию. Причем в последний из распоследних сроков. Потому что. Оказывается, документы надо приносить не в этой вот папочке, а вот в этакой, и каждый документик в отдельном файлике, и перед каждым файликом заглавие, а на корешочке вот такая надпись. И только такая, а бумажек должно быть в пять раз больше, потому как аттестационные бланки надо распечатать в двух экземплярах, аттестационные листы тоже, а ещё этакие листы и вот разэтакие бланки.
На обязательной, в отдельном файлике, копии диплома о высшем образовании, заверенной директором школы, я сломалась. «А это зачем?» - выдохнула я, тупо вглядываясь в идеальное портфолио моей счастливой предшественницы. «А как же! Все бумажки, грамоты, справки, должны быть заверены лично директором школы! Вдруг кто-то присвоит себе копию вашего диплома». Здесь цвет моего лица приобретает геморроидальный оттенок, а макияж на лице методиста загорается ярким пламенем. «У меня давно на вашу 610 гимназию зуб!» (Огромный белый клык с отравленным наконечником) «Потому что надо ходить на методические совещания!» (Бал у сатаны, надо срочно сказать директору, чтоб ни ногой.) «Всё. Мне это надоело! Я сегодня же пишу докладную Борщевскому!» (Кто такой Борщевский, кто такой Борщевский? Неужели тот, с большими зубами?) "Конечно, где ж вам знать, это наш зам. зав. РОНО!» (Надо плюнуть и тикать, плюнуть и тикать). Вместо того чтоб превратиться в стальной наконечник, я растекаюсь лужей: «Ну, я же первый аттестуемый /тостуемый/ нашей школы. Теперь я всем рассажу, как надо, и никто не наделает ошибок». Методический пламень гасится, следует шипение. «Я не верю вам, каждый раз с вашей школой одно и то же. Начинаем как с букваря объяснять элементарные вещи». Вместо меткого броска острым дротиком продолжаю давить из себя раба: «Да, теперь мне будет чем заняться. Когда придти в следующий раз? - Через неделюююю!»
Вышла. Иду по Невскому. В розовой дымке, потряхивая белым венчиком, смотрит на меня полная румяная методист. Я – гордая, сильная женщина, к.ф.н, преподаватель лучшей в городе школы, много чего умеющий человек, обращаюсь к звенящему ангелу: «Ой, я наверное, что-то не так сделала, напутала с этим дурацким портфолио? – Да что вы, Наталия Борисовна, главное, по сути всё есть. А тот, кому ЭТО надо, сути и не требует. Вот вам, дорогая, папка с файликами, в которые мы вместе вправим ваши бумажки. Ай, ай, распечаток нет? Ну так я это предвидела: вот они, сколько хошь. Подписи директора нет? Не беда, сейчас я ему позвоню и заверю сама, с его слов. Чтоооо, эксперты не разберутся??? А у вас, Наталия Борисовна, сколько детских тетрадей дома проверки ждут? 90, ужасными почерками? И ещё, небось, к урокам надо готовиться? Так вот, их работа разбираться, проверять, вычитывать. До свидания, Наташенька, дорогая, извините, что столько времени у вас отняли». Дзынь-дзынь. И ангел растворяется в розоватой дымке.