НИЗШЕЕ СОСЛОВИЕ
Гори, гори ярким огнём! Гори и похуй, что они подумают, плевать на осуждение. Да и какая им вообще разница? Посмотри, каждый живёт в своём мире надежд, нужд и забот. Если и осудят, то вскоре забудут!
Сияй, сияй, как сияют звёзды, не обращай внимания на окружающих, самозабвенно свети. Освещай мой путь, веди меня, ведь порой тут так темно. Покажи мне все свои тайны, себя во всей нагой красе, разбуди во мне творца. На них можешь внимания не обращать, это Вавилон, он уже давным-давно разрушен, а люди в нём давно мертвы, это всего лишь призраки, у них заботы и незавершенные дела. Тут только я и ты. Долой стеснение, к чёрту- стыд! В игнор критиков, комментаторов и прилипал!
Мы с тобой всё ещё на дне, хоть уже и не на мели. Всё ещё на гнилом и промозглом дне, всё ещё безнадега, и я покрываюсь илом. Изо дня в день то загораюсь, то угасаю. Всё ещё порой кажется, что я ничего не могу, не смогу и не значу. Лью деньги. Лью деньги, но их всегда мало, сколько ни заработай. Лью деньги, они уходят, будто в сухую почву: их впитывает моя личная Сахара, их поглощает эта нищая Гоби.
Мы падшие, как в легендах и мифах бывают падшими ангелы, мы без поместий, подданных и королевств, мы налегке. Мы посреди развалин, вокруг нас: алкоголики, наркоманы, срам и хлам. Годы идут, планы тают, как снег по весне, оставляя после себя противную слякоть. Жизнь снова меняется, и теряем контроль. Никакой стабильности. Самое место мечтам. Абсолютно никакой стабильности. Деньги то волной, то нихуя. Вверх, потом вниз, потом снова вверх и так по кругу.
Нас облучило нищетой будто радиацией.
Мой дом - аварийный ядерный реактор, и на 360 градусов вокруг сплошной нищий Чернобыль. Наши с тобой отцы не правили страной, не налаживали бизнес, не открывали банков и не основывали городов. Наши с тобой отцы валяли дурака под алк. Мой, выблевав свою печень, оставил мне в наследство только фамилию и отчество. И если где-то есть род и порода, то мы с тобой - обычные дворняги, уличный переводняк. Где наше великое прошлое? Где наша familia? У нас тут отцы умирают рано. Мужья уходят из семей. Мамы бухают так, что их социальные службы лишают родительских прав. Женятся чаще всего по залёту, часто залетают специально. Тут дети для беспутных матерей - способ выжить. Залетают ради денег, выплачиваемых на детей, деньги чаще всего пропивают или этими же деньгами обеспечивают существование последующего ёбаря. Край отчимов, собутыльников и преступников; страна отчимов, собутыльников и преступников. Финансовая мель, деградация и безработица. Это трясина, из которой мы пытаемся выбраться. Как скоро и нас настигнет лучевая болезнь? Как скоро нас настигнут последствия от сожительства с этими радиоактивными изотопами? Как скоро и мы станем теми призраками?
Какие у нас с тобой перспективы на этом сыром и мрачном дне? Официантом в одну из миллиона кафешек? На завод или охранником? Быть может продавцом или менеджером? Официально или в серую? Барменом или баристой? Короли прошлого восседали на роскошных тронах, жопу современному депутату греет Maybach, святым отцам больше по душе сидения Maserati; мы же с тобой рождены, чтобы восседать на работе, ради получения которой необходимо пройти целый ряд лишений и унижений. Кажется, что каждый здесь мечтает стать богатым, но станет ли? Или станет вон тем индивидом, который все годы на стройке здоровье разменивает на зарплату? Или вон тем очередным, что упился насмерть? Тут все считают десятки, вращаются между сотен и пекутся о тысячах, пока кто-то наверхах распоряжается миллионом, как мелочью.
Какие перспективы? Какие перспективы, если на этих низах принцессы отсасывают за бюджетный Lenovo?
Мы с тобой молоды, и у нас ещё есть шанс, небольшое окно, чтобы успеть поменять свой мир, построить новый, в котором нам не придется вкалывать за копейки и кое-как выживать. Мир, в котором будет меньше сук и скуки, больше страсти и любви и больше чувств тёплых, как первые объятия матери. Для этого нам нужно сепарироваться от разлагающегося племени, которое деградацию сделало культом, нам нужна личная свобода. А для неё нужны деньги. Нужны деньги. Нужно лить деньги, нужно их делать, ими утомлять свои горести и печали, использовать их как стройматериалы для постройки моста, перекинутого через этот пересохший Стикс. И, быть может, тогда мы увидим настоящий свет, а не блики, отражения, позолоту и миражи.
Нам нужно счастье. Счастье и как можно больше счастья, хоть оно и не утоляет жажды, как и вино, не дарит покой, как мудрость, но менее желаемым от этого не становится. Счастье дарит чувство растворения, приносит ощущение полёта, как во сне. И если жизнь - это сон, то я хочу, чтобы наш сон был крепким и сладким, пьянящим, как благоухание этих трихом! А не вот эти кошмары, сонный паралич, промеж них осознанные сны и частая бессонница.
Я взываю к тебе, как порой взывают поэты. Гори!!! Ведь у тебя нет выбора. Здесь ты либо светишь и возносишься, либо сгораешь и становишься призраком. Жги своим светом всю падаль, что мешает нам из кошмаров выбраться. Гори, как горят эти буквы в твоём сознании.
Приобрести книгу можно в боте для покупки - https://t.me/nesuschiysvet_bot