Акт третий.
103 метки поставлены. Точки на gps меняют свой цвет с красного на зелёный каждый километр. Каждый километр сливается воедино в моей памяти. Не знаю, я иду машинально или нет, но я всё ещё держусь. Скоро вновь взбираться наверх и искать плоское место. То ли ветер так шумит, то ли в голове, не понимаю, надо собраться. Самочувствие стабильно сомнительное. Я взбираюсь и в течении получаса наконец нахожу плоское место. Достаю из рюкзака очередную метку. По размерам не больше спичечного коробка. Фиксирую на земле и включаю. Красная точка сменилась на зелёную. Отлично, можно спускаться.
Аккуратно спускаюсь вниз. Руками раздвигаю кусты. Сталкиваюсь взглядом с ребёнком. На вид лет десяти. Вокруг снег, а он стоит в шортиках и майке. Останавливаюсь. Мы смотрим друг на друга. Я прохожу сквозь раздвинутые кусты и молча начинаю от него уходить. Он меня окликает:
- Дядь, ты куда идёшь?
- На юг.
- А зачем?
- Тебе какая разница?
- Я тоже на юг хочу, здесь холодно.
- Так вернись туда, откуда пришёл. Там наверняка тепло.
- Мне некуда возвращаться.
- Как некуда?
- Я убежал.
- От кого?
- А это важно?
- Нет.
Я отвернулся и пошёл дальше. Слышу, идёт за мной. Я останавливаюсь и говорю:
- Что тебе надо?
- Потеплее одеться и добраться на юг.
- У меня нет лишней одежды.
- Есть, скоро же твой схрон.
- Откуда ты знаешь?
- Я уже давно за тобой иду и видел, что у тебя закопаны ящики через каждые 50 километров.
- Брехня, это невозможно.
- Ну, как знаешь. Так ты поделишься одеждой?
- Ещё чего!
Я отвернулся и пошёл дальше. Мелкий со мной. Я на гору. Он ждёт внизу. Я спускаюсь в другом месте, он опять там. И ведь не мёрзнет. Удивительно. Как ни расспрашивал, так он от ответа уходит. Говорю не идти за мной, а он молчит, а потом снова за мной идёт. В какой-то момент я не выдержал и навёл на него пистолет, чтоб тот убежал. Он стоит и смотрит на меня. Нажимаю на курок. Осечка. Стараюсь не обращать на него внимания, идём дальше. Нельзя сбиваться с графика, я должен дойти.