Гуляла я по Таврическому саду...
Бежишь себе беззаботно за красным игрушечным самолётом
на абсурдные перегонки с папой и старшим братом.
И смех твой, и солнечный день заверяют, что пик восхищения — вот он.
Ни проигрыш, ни даже падения — ничто не свидетельствует об обратном.
Цепляешься русыми прядями за ветра слепящего свежесть.
В груди поднимается, буквально встаёт на дыбы бесконечная сила:
ты чувствуешь, как твоё появление волнами пускает нежность
от взрослого к взрослому, когда им уже казалось, что нежность их износилась.
Ты безусловный свет: отражаешься в каждом цвете,
и даже чёрный с особой жадностью твое сияние поглощает.
Ты счастлив жить. Бежишь за красным своим самолётом — и этим
всю боль человечества — всю!— радикально за нас прощаешь.
Я только прохожий, всего на какие-то пару минут коснулась
почти незнакомых чувств, или скорее их сумеречных прелюдий.
Во мне затихает привычно жадная, рыщущая акула.
Как хорошо быть ребенком!