о нем, родном

он просто устал. измотан, бедняга. сколько
его умоляли чуток отдохнуть от дождей и холода.
куда же ему невпопад голосить по праздникам?
откуда ж ему набраться еще терпения?
а тут еще я начинаю мечтать на польском,
давно не стучу каблуками, как раньше, голодно.
почти забываю дразнить его, звать проказником,
теряюсь в его непонятых мне переплетениях.

мы с ним начинаем друг друга терять. я думаю,
еще пара месяцев так - и мы точно примемся
искать по больницам друг друга. только
все проще, чем кажется. просто ноябрь. осень.
я прячусь от ветра и снега. меняюсь тюрьмами
с любым добровольцем. пью воздух с примесью
все новой пыли и старой, с толикой
любви к нему.
город мой, я тебя не бросила.