т4т7

тату набью на сердце, что горит пламенем алым,
как твои щёки румяные, когда снег падал.
на развес продам его бабушкам старым,
чтобы задорого продан был артефакт.

и пусть неуклюжий прохожий с прилавка уронит, растопчет.
пусть юный хирург кромсает в клочья.
и задумается, может, хоть один зевака.
зачем сердце здесь. и меня не стало.

зачем рисунок странный украшает орган, без которого жить, в сущности, невозможно.
кто иглой протыкал сотню раз и чернила мешал вместе с кровью.
и вообще жив ли был я и было ли больно?

обязательно кто-то купит его и рассматривать ночами будет.
поймёт, кто я, откуда, и какие дороги были мне люди.
и пусть это будет гений поэт, кого вдохновит факт последнего стука.
чтобы посвятил он полжизни на сохранность натянутого лука.

и выстрелит. прямо в бьющиеся сердца.
его поэмы оставят вам шрам.
теперь у каждого в груди артефакт подобный.
насквозь пробитый чужим горем.

а может не горем? а может, неправильно всё поймёт.
я руки свои заставлял оставлять тебя в сердце.
раскиданы вещи, окна открыты, вскрытую грудь рвёт ветер.
с провода капает кровь. в руках твоё фото. дрожит тело.

бью наощупь. знакомые ощущения. болевой шок заставляет меня оставить мучения.
"мне и фото не нужно". телефон переходит в режим полëта.
пара мгновений. я стал искусством, которое родила ты.

а ты говорила, что далека от творчества.

произведение боли и мертвой плоти.
пола и свернувшейся крови.
болота и утопленника.
движения и остановки.

что приводит к большему:

к стуку в дверь и скорой визги.
к твоим молитвам или письмам.
у камня общее собрание.
великого творца создание.

да если и раздавит даже растяпа некий на базаре
моё сердце, значит, надо.
какой творец, такая слава.