самый собственный

здравствуй, художник, где кисти твои,
красок набор, что вечно носил?
ох, здравствуй, мой друг, а где твои рифмы,
слова твои колки, эпитеты лихи?

а голос пропал твой куда, мой товарищ?
с сказанием твоим пурга станет прохладой.
лёгкой прохладой. что-то мимо несётся.
поезда, где-то люди, вырвав с корнем розы.

а я краски на холст поместил все свои,
его растоптали и кисти сожгли.
а рифмы. о рифмы... их в ушах я оставил,
Ван Гог оказался мой давний товарищ.

отголоски мои поселились в метро.
вокзальные песни, манящий вагон.
я пел бы и дальше, да что-то сил нет.
голос сорвал, когда кричал вслед.

ни черная мгла в палитре моей,
ни вечер бессвязных бредовых идей,
ни хрип, как у старца, что жил много лет,
ничуть не помеха в ночи так же петь.

кашлем мёртвого, слова скомканы,
руки чёрные, холст как в копоти.

это мой.
мой самый собственный
вечер пустоты,
где даже меня нет.