... думы потаённые

После третьего за год ковида каждую полночь на полчаса-час поднимается температура. Неполноценная, как модная водка Keglevich из девяностых: 37,5 градусов. И с таким же персиково-галлюцинаторным эффектом — неразрушимой косточкой мыслей внутри шершавого мясистого озноба. Мыслей, например о том, что у моющих средств, помимо содержания поверхностно-активных веществ, должна быть такая характеристика как смываемость. И конечно, она должна в чем-то измеряться. Например, в литрах дистиллированной воды на квадратный метр. Чем больше — тем хуже смываемость, тем неприятнее иметь дело с таким мылом, шампунем и порошком.

Или вот, стираемость человеческой памяти. Тоже должна быть и измеряться. Скажем, в месяцах на какую-то нейроинформационную единицу: больше времени прошло — меньше помнишь.

Да и температуре тела пора существовать не только в градусах. Градусы — это скучно и слишком точно. А ведь одни лежат и вздыхают уже при тридцати шести и семи, а другие не замечают и сорока с половиной... но меня уже не знобит, подумаю над этой важной проблемой в следующий раз.