22.02.2022
Стою у окна. Там метёт пушистым тяжёлым снегом, оседает крупными каплями на стекле.
В солнечном сплетении паника просыпается и сворачивается, как угли костра, который то вспыхивает, то тлеет. Много вопросов, на все есть ответы, но нет нового смысла.
Я не знаю, что будет завтра, через месяц, через год. Я не могу сказать, что ко всему готова, хотя наверняка готова к большему, чем сама могу от себя ожидать. А может быть, и к меньшему.
Фердинанд ли выехал в Сараево, или адская машина всё же замедлит ход, я не знаю.
Обвиняя — неважно, кого, — я стану на сторону агрессоров.
Утопая в панике, я окажусь жертвой.
И то, и другое будет лишь кормом для адской машины.
Я беру себя в руки, иду передавать показания счётчиков за отопление и ставить будильник на семь. Рабочий день, пока план тот же.
Я дышу, стараясь сохранять внимание на том, как воздух на вдохе прохладнее, на выдохе теплее.
Я здесь и сейчас. И это, похоже, единственное, что я пока могу.
