Хандра

Осознание злобы внутри себя, и огромной доброты, создаётся противовес друг другу. С одной стороны хочется уничтожать всё на своём пути с бешеной энергией, а потом сидеть на обломках разрушенного, и горевать об утрате и потерянных силах, которые потратил на возведение своего маленького мира. Закрывшись в своём мире, не хочется наблюдать на лица окружающих, не хочется радоваться солнцу, свету, теплу, хочется находиться в пустоте. Чтобы вокруг царила лишь энергия творчества и всё подчинялось именно твоему слову. Спустившись к обрыву, каждый раз хочется прыгнуть вниз, чтобы посмотреть, а что там? А кто про тебя вспомнит потом? А вдруг? А если бы? И ты закрывая глаза летишь. Нет боли, нет злобы, не доброты, есть пустота.

Ты упал. Старания подняться не приводят ни к чему, хотя каждый положительный толчок поднимает тебя сам по себе. Тебя разрывают на части воспоминания. От первого в жизни поцелуя, до последнего, когда тебе за восемьдесят, и целуешь не ты в губы, а тебя в лоб. В твоём мире нет страха. Каждый день как новая страница книги, там всё именно то, что сотворил ты, но тяжело осознавать, что в твой мир ни кто не хочет приходить и ты сидишь на стуле за письменным столом и пишешь очередную новеллу о том, как твой одинокий мир наполняется красками и разными людьми.