соннопоэтическое

Сегодня ночью снился Маяковский.

Смотрел с укором, ругал нещадно:

«Ты надоела уже чертовски!

Оставь записки, оставь тетрадки!

Сожги поэмы! Мне нет покоя!

Все в слух читаешь, какая ж мука!

А я, вообще-то, уже покойник!

Мне нужен отдых, покой и скука!».

За ним пришел, вздыхая, Бродский.

Оставил список других поэтов.

А список этот весьма громоздкий.

В нем менестрели со всего света.

Приписка ниже: «Уже достала!

Купи роман, сонеты, басни…

На этом свете книг так не мало,

Купи, читай – и будет счастье».

Последним заглянул на огонек Борис.

Тот самый, Леонидыч, Пастернак.

И заявил, подумавши: «Окстись!

Верчусь уже который год и так, и сяк!

Ну почему не композитор, не артист,

Зачем когда-то начал я писать?

Я мог бы умереть как финансист…

Короче, прекрати меня читать!»