Уголь

Серый асфальт растворяется в ночном небе. Свежий осенний воздух пахнет смертью, или, по крайней мере, затхлостью. Я хватаю его сырость уставшим носом. Обжигающий холод, распознать который способен только желающий уснуть, или уже спящий, лежит тяжелым грузом на этом асфальте.
Черное небо - потолок огромной угольной шахты. Хочется поднять на него испачканные глаза и сказать - Алло, бля! Хоть глаза открой! Но лучше просто смириться.
Вот идет навстречу прохожий. Вот он прошел. И что?
Мы в подвале. Я найду тут самый сырой уголок и обустроюсь там. Если ничего кроме ужаса и тяжести не обрести - то лучше попытаться отыскать самый ужасный и тяжелый опыт.

Что ты знаешь обо мне? Мы живем на разных планетах. Мы никогда не виделись, не разговаривали и не пытались друг друга понять. Мы не знакомы.
Плохо ли это? Не знаю. Боюсь для меня уже нет.
Хочется собрать все капли на краях карнизов и водосточных труб, чтобы руки стали сырыми. Если хочешь понять где ты - просто собери их, так чтобы руки стали сырыми.
Нет музыки у увядающих деревьев. Осенью, деревья лишь сбрасывают листья. Безвучно, без музыки... Никак... Осенью слышна лишь симфония заборов, асфальта и поребриков.
Я пойду, а ты никогда, слышишь, никогда не ходи на озеро осенью. К этому надо быть готовым.
Недаром отсюда улетают нахер птицы.
А ты? Ты понимаешь тщетность осени?
Это моя последняя осень. Почему?
Вот идет прохожий. Вот он прошел. Возможно это была ты. И что? Возможно это был не я.
Разговор с тобой - это как разговор с желтыми отлетевшими листьями.
Некогда думать ни о чем, кроме как о тебе.
Я умываю руки в холодных каплях.
Я снова наедине с этим небом, как и тогда. И сегодня я на него упаду. Обязательно упаду. Я снова дома. И тут ни для кого больше нет места.
Как странно всё это писать, зная, что мои глаза - только мои.
Я смеялся с тобой. Я ебался с тобой. Я ласкал тебя, я целовал тебя, но ты отлетела как лист. Ты - голой ствол. Голый, чертовски красивый ствол.
Как ты бы могла меня любить? Никак! У тебя нет шансов. Ты меня никогда не поймешь.
Не стоит думать о первом льде на лужах. До этого еще не дошло.
А может и лес... Надо ночью идти в лес. Осенью надо идти не на озеро, а в лес. Там ты не увидешь луны, если постараешься.
Осень - это начало терпения. Подготовка к нему. Осень - это репитиция затяжного марафона.
Ничего ты не знаешь об осени, а значит ты ничего не знаешь о культуре.
Ты в титрах? Я испытываю ужас...
Как ты думаешь, из-за чего?
Какое место ты занимаешь в осени?
Не поняла вопроса? Или быть может он показался тебе тупым?
Как хорошо, что культура может умирать.

Я никогда не встречал родственной души. Хотя ходил, с томиком Бадлера, читал Селина, Уэльбэка.
Французы... Почти хорошо... Но почему теперь я не вижу звезд?
Все же любят пиздеть про одиночество. Но кто понимает что это такое, на самом деле? Одиночество болезненно воспринимается только , после опыта истинного единения душ.
Всю жизнь я жил себе и жил, воспринимая прохожих, как себя. А потом повстречал тебя- точно такую же как я. Не по характеру, нет. Такую-же душу. Это и оказалось моей осенью. Я даже не думал, что такое бывает. А потом мы перестали общаться так же безповоротно. Не сошлись характерами... И после этого между мной и другим лежит непроодолимая пропасть. Других больше нет. В моей жизни был лишь один другой. И теперь его нет. Такая глупость, повстречаться на пустой планете двоим, единственным живым и потом потерять друг друга. Бред, как любая строка поэтов.
#проза