Молодость

Мы были такие юные, такие свежие. Все на надрыв, на кончиках пальцев. Жизнь была - от кромки леса и до линии берега. От заката и чуть позже рассвета. Не было ничего, кроме нас и горячего хлеба, купленного в пекарне, доставшегося после пешего перехода в темноте деревни. И кусков рыбы, что доставали пальцами из трехлитровой банки, ощущая, как всего пару часов назад она была как мы, живая, со своими планами, мечтами, надеждами.

мы держались друг друга, только своим делали больнее всего, не думали даже, что можно бояться повернуться спинами. Это была полная, но какая-то половина жизни, такое себе шоу Трумана, пара лет беззаботности.

оно все во мне, эти дедовы куртки, с карманами ворованных яблок, эти языческие, откуда взялись, костры, на самой границе между сбывшимся и проваленным. Мы были стая, и грызлись внутри. Но ни один чужой не мог не то, что проникнуть, понять, а просто быть рядом.