Потерянные игрушки

Если галлюцинирующий мозг желает сам себя обмануть, внутри у него не предусмотрено никакой тому оппозиции, что, конечно, делает любые человеческие потуги на истину весьма смешными

Виктор Пелевин

«Лампа Мафусаила, или Крайняя битва чекистов с масонами»

По ночам подсознание рассказывает мне истории. Диктует гениальные рассказы.

Я бултыхаюсь в зыбком полузабытьи на границе миров. Раскорячиваюсь между ними, как корова в бомболюке – пытаюсь уцепить оба...

Увы. Гениальные рассказы – принадлежность ТОГО мира. По мере вхождения в ЭТОТ они растворяются, как сахар в кипятке.

Ну, может, чуть медленней.

Что я помню после пробуждения?

Нечто вроде места...

Что-то типа концепта...

Накал эмоций – наотмашь, до мурашек...

Фактура меняется ослепительно быстро. Зафиксировать ее – все равно что точно описать бенгальский огонь. И самое ужасное: каждая секунда бодрствования отдаляет, размазывает, слизывает подробности...

Хошь метафору? Берем картину – холст, масло, могучая рама, великий художник – и кладем в воду. Законченное оформленное произведение начинает плавно тонуть. А ты смотришь сверху, цепляешься глазами изо всех сил – но полотно уходит в глубину. И вот уже скрываются детали, вот затушевывается предмет изображения, а вот и сюжет канает в бездну...

И безразличная водная гладь до всех горизонтов.

Сижу за любимым уютным своим столом как дурак. Из окна пялится утро. А внутри что-то скребется и заламывает ручонки: ну? как?! что это было?!!

* * *

Есть страна потерянных игрушек. Огромная, на весь мир – и у каждого своя. Там сладкий воздух, полет и счастье среди вечного лета.

Значит, должен быть, не может не существовать – мир ненаписанных гениальных рассказов.

Мой Путь – это поиск дороги туда.