Эмоция пустоты
А на кладбище так спокойненько,
Ни врагов, ни друзей не видать,
Все культурненько, все пристойненько –
Я прожил день, наступивший после субботы несмотря ни на что.
Всё было штатно: ковырялся в ЖЖ, ел, спал, смотрел кино, читал. Перешучивался даже с женой. Разве что пива выпил против обыкновенного втрое. А ведь спросонья показалось: буду грустно грустить, если не тоскливо тосковать…
Будничное щеголяние жизни перещеголяло. Умеренно острое алкогольное отравление, предпринятое в ночи как обезболивающее, притупило. Завеивающий мир снег развеял…
И я подумал: умру. Может, не сегодня, но непременно. Придуманное бессмертие раздумало.
Футбол мы любим не за победы – за эмоции. Страсть, таящаяся под спудом будней, вырывается и электризует жизнь, омолаживая. Черная бездна, густеющая в подсознании, прорывается и выплескивается в спортивное состязание – как гной – и душа очищается. И с новой силой приплясываешь / ковыляешь дальше.
Происходящее теряет смысл. Краски блекнут. Дела и мысли замирают, аки заваленные снегом. Сам же ты атрофируешься, бездельно и бездумно волоча существование, которое не нужно никому, и уж конечно – себе.
Старение не в мышцах. Оно – в ослаблении электрических импульсов, волшебными пузырьками радости и горя будоражащих жизненную газировку. Искристое, дышащее, волнующееся озеро, полное форм и видов, течений и омутов, с непознанными глубинами и солнечными зайчиками на поверхности наполняется илом и зарастает ряской.
В нем есть своя невыразимая притягательность: покой. Этот соблазн велик для потрепанных бурями нервов…
Одна только неприятность: назад дороги нет.
Ну дык, может – и не надо? Опять плакать и смеяться, снова любить и ненавидеть. Суета…