Профилактика жизни
Сказали мне, что эта дорога меня приведёт к океану смерти,
И я с полпути повернула вспять.
С тех пор всё тянутся предо мною кривые, глухие окольные тропы…
Я практически здоров (разве что член перестал расти – но это не считается).
А вчера – не поверите! – болел (то ль аристократическая подагра, то ли эхо прошедшей войны отзвуки резвой спортивной юности).
Уселся, значит, написать о страстях своих телесных.
Почесался в выздоровевших местах и подумал: бледны слова. Нету того, прочувствованного шкурой, драматизма, с заскоками в трагическое…
А потом подумал еще. И решил: подлинная драма, чтобы не сказать трагедия – это быстрое забвение боли.
Сто́ит выздороветь – и ты живешь себе, как будто ничего ни в чем не бывало. Короткий период кайфа от возвращения утраченной (казалось, навсегда) свободы – миг в бесконечности. Он вспыхнул, осветив красоту, проявив радость и зафиксировав смысл – точно картинка на фотобумаге в лабораторной ванночке (если кто-нибудь еще помнит) – и канул дождинкой в океан. Не удержать.
И вновь потянулись «глухие окольные тропы»…
Не то, пребывая в постоянной эйфории от одного факта продолжающейся жизни, чего доброго – помрем от счастья?