Не сегодня
Писать дóлжно о том, что ты знаешь очень хорошо, либо о том, чего не знает никто
Дивным, будоражащим гормоны утром, в разгаре блестящего лета, меня, полного сил идиота, терзают, как Ивана Васильевича Буншу, смутные сомнения. Точнее, вопрос.
Я не пишу – сколько мог бы, несмотря на естественную лень и искусственные «ритуалы».
Оттого и потому – заученно, словно у доски, отвечаю сам себе, – что не желаю оказаться смешным или, хуже того, заурядным. Вот чтобы такой, как например я, еблан взял да обхуесосил труд, созданный по́том, кровью и всеми фибрами души. Или – во сто крат гаже – никто б его не заметил.
Это известное явление. Обзывается перфекционизмом. Пугало и бич, душащий на корню прекрасные порывы. И – как знать? – потенциальные шедевры.
Ну хорошо (то есть, нет). Я умный. Всё понимаю. И – не в силах победить зло, перешагнуть барьер. А ведь тут, как при освоении чужого языка, нужно вскарабкаться на ментальный порог – высокий, склизкий – и пойдёт-помчится с ускорением…
Стало быть, живу (существую, если правильней). Рыскаю в потемках неприкаянного ума, ублажая при этом тело. Копаюсь в чужом, подозрительно вглядываясь в небо. Жду озарения…
Может быть, оно и случается – каких чудес ни бывает. Но тот же беспокойный ум щурится скептически и раз за разом цокает разочарованно языком. (Отложим сейчас в строну соображения о том, чем ум может щуриться и откуда у него растет язык из жопы?) Палец едет по запыленным корешкам на полках и залезает по обыкновению в нос.
Не готов! – высмаркивает этот самый нос. – Не сегодня…
Ну, тошнить себе дальше по житейской тропке, зевая и сплевывая. Вздыхая и корча соответствующие пейзажу рожи…
Но, по неистребимой привычке, ощупывая надоевший пейзаж воспаленным оком: а вдруг…
Ха. Знал бы «что» – не лил бы тут слезы и пули. Забыл бы нытьё и скулёж…
Ты бы, юзернэйм, героически дочитавший аж досюда, ничего бы этого читать и не начал.