некоторые новые стихотворения
кажется мне равным богу, богу
тот кто в твоих отражается очках
когда как поезд норвежский сталь
ползет в мою вену, эритроциты
разгоняя, птиц (взбешенных, зернами
вспухших), бог познает червя ходы,
движения в почве, параболы,
траектории дронов, если я отойду
поссать - параболу засечет маск и
напишет в твитере. леса шумят как
моря малахитовые, жуки бредут
покорно под корешками. если я
отойду отлить, выпадет сталь, красная
кровь на простыне нарисует карту
ручка напишет ставку, лес, тихий мех
дракона колыхнется, между ним
меандры рек. смотрю ты стоишь на
берегу. в очках отражается бревно,
плывущее, на нем горделивая
чайка. богом мне кажется равным
кто смотрит на тебя, у кого в венах
дрожит кровь, красная, как десять
сталинских ударов, бурая, как пятно
оставшееся от меня.
на кинбурнской косе подстрелил кабана
в бочок, паша его свежевал и потрошил
мясо бурчало в котле, поговорим о другом
если едешь по виадуку видишь маркизову
лужу - краны, контейнеры, и ты ножом
знаменитым свежуешь свинью. блеск
моря и писк птиц пищащих как истерички
пуля была в легких, попала мне на зубы,
я выплюнул (я сделаю вам скидку, если
надо) днепр шумит - теперь о другом, луна
сияла как поехавшая, черная кровь текла
я мог бы составить атлас на сероватой
бумаге, звезд, капель крови и мы грызли
непропеченное мясо. кажется это заповедник,
а я прославляю вторжение. пуля, допустим
была от эриманфского вепря, Геракл
потерял там Харона, кровь была синеватой
она текла, липкая, в пальцах, молочай
река яда, пальцы мои.
ден ставит на швейцаров
белый крест вот еще один
покосившийся крест
нет передних зубов их довольно
мало дайте таблетку
белую как решетки на окнах
тролли матерятся в лесу
мохнатыми лапами ели пахучие
сгибают как на струганой
доске бога ставка проиграла
парацетамол дай (это гол)
это фондю, льются слюни, сопли,
ты ставишь ногу на землю
свою эту землю ты ставишь
я ставлю на белый
чел голый с щетиной рыжей рваной
без ступней он ползет голый
из душа задница его торчащие
с кровати культи его протезы
рваные пыльные кроссовки я хочу
обнять тебя прижать к себе но
ты за сорок километров возможно
к груди прижимаешь кабачки
режешь и валяешь в муке и на
сковороду кладешь и они шипят
он ползет из душа фильм такой
был про русь я хочу жареных
кабачков горячих твоих ты держишь
их у загорелых рыжих грудей и
блекнут купола за рекой культяпки