одна из тысячи историй

тихий вечер, прохлада, ноябрь,
ничего не предвещало беды,
только сердце болело у матери,
ее сын на войне, один.

как там он, жив ли он? и заплакала,
боль в груди пробежала вновь,
только фото в руках, еще малого,
там на фото они - всей семьей.

укрывает тоска за погибшими,
нашей Родины им не видать,
только что же за скрытые истины?
ну зачем молодым погибать!?

сотни писем уже отправила,
наконец-то пришел ответ,
все прочла и тихонько заплакала,
пропал без вести сын, его нет.

все случилось вечером августа,
21 августа в 7,
нападение сил было вражеских,
наш герой уступать не хотел.

в ногу ранили пулями длинными:
отходить приказал пацанам,
чтоб ушли все с прикрытыми спинами,
и вернулись к своим матерям.

наш герой не хотел сдаваться,
до последнего бой держал,
"на вершине там так и остался", -
на бумаге старушка прочла.

день за днем проклинала и плакала,
по ночам все такие же видела сны,
как однажды встретила ангела,
но не с ним путешествовал сын.

и проснулась от страха мятежного,
прям слеза пробежала щекой,
у окна молча стала с надеждою,
что сынок найдет путь домой.

очень громко: нежданно, негаданно,
зазвонил у двери домофон,
машинально открыла парадное,
ей уже было все равно.

открываются двери в прихожую,
на пороге - пропавший сын,
"я же знала, я верила, Боже!
ты вернешься домой, живым!"

рассказал сын историю матери,
как в плену почти год пробыл,
как сквозь пытки и холод карцера,
к ней одной любовь в сердце хранил.

и вчера вот, 4 августа,
обменяли его на "своих",
так закончилась эта история,
ты ее не желай другим!

2016