образы. 

Четыре года назад я переехал в деревню, Моя лачуга на отшибе. Обгоревшие стены, гнилые двери скрипели, вызывая приятную дрожь по спине. Кривой деревянный забор — разного цвета, а вся местность окружена мерзким запахом сырости и перегноя, от которого вспоминались яркие моменты из детства, связанные со сбором урожая. Это место может показаться отвратительным, но мне так уютно в этой среде. Но все-таки за эти годы проживания я стал испытывать неописуемое чувство по ночам. Оно меня пугало. Каждый раз, испытывая его, я не мог пошевелиться. Перед глазами скачут образы того, что следует после кончины. Каждый раз что-то новое: то божественные создания кружат по комнате, то я вижу, как снова рождаюсь. Это как фильм — окончанием всегда была пустота, после которой я, наконец, засыпал. Последний раз это чувство случилось под утро. За окном уже шумели птицы, и в щели деревянного дома дул прохладный ветер. Окружённый страхом, я ждал окончания, в котором почувствую спокойствие, а на утро перерожусь: «Меня разбудит лай собак, голос молвит: пора убегать, пробудиться нельзя никак, моя тюрьма — это кровать». Открывая глаза, потеряно осматриваю комнату и спешу отсюда сбежать. В место, в котором привычно, найти поскорей координаты, в котором я всё же живой. Я никогда не задумывался о тех образах, которые меня преследуют в этой деревушке. Почему? Мысли об этом отталкивали, моё тело трясло как только я вспоминал об этих очертаниях. Я не хотел к этому возвращаться. Но после предыдущего случая, что стал для меня самым тяжёлым, картина была более яркой, и длилось дольше — я решился задуматься. Выбрал самый светлый уголок в своей халупе: тускло светящая лампа, иногда мерцающая и издающая звук, будто кто-то кричит. Я чувствовал в этом что-то зловещее, но старался не обращать внимания. По стенам бегают волосатые пауки, они меня успокаивали в момент размышления. И одиноко стоит сломанный стул, который удержит меня, но это будет его последняя миссия. Он стал моим спутником на этот вечер. Время шло, а я всё не приходил к ответу. Поставить точку могу лишь этим: это страх смерти и что будет после неё — находясь дальше от комфорта, он прогрессирует.