Седьмая печать

Насколько мне известно большинство людей рано или поздно пробует писать стихи. А вот писать их в последующем, после первого опыта, остаётся не так уж много. Из оставшихся, думаю, совсем уж небольшое количество пишет их так, чтобы они нравились другим людям.

Меня самого в своё время не обошла стороной волна стихописательства. Стихи я писал, конечно, так себе, не очень хорошие, о чём правда вначале не догадывался. Когда же до меня дошло, что поэзией в моём случае не пахнет, я с этим делом сразу завязал. Больше на рифмоплётство меня не тянуло.

Пару дней назад, копаясь в старых бумагах, обнаружил черновики тех самых своих старых стихов, перечитал и убедился, что всё правильно сделал, перестав писать.

Однако всё же есть среди моих старых виршей и парочка, как мне кажется, вполне читабельных. Одно из таких стихотворений хотел бы представить вниманию читателей канала «Красное Солнышко». Называется оно «Седьмая печать»:

Я стою по колено в грязи,
Побывавший в крови и в дерьме.
Боже, Боже! Народ мой спаси,
Потерявший себя в кутерьме.

Но Бог дремлет, устав от хлопот,
И не слышит людской суеты.
Дело в том, что от наших забот
Хватит даже богам маеты.

Что же с нами случилось вконец?
Почему без креста мы живём?
Растоптали мы божий венец
И с чертями за руку идём.

Перестали мы верить в себя,
Позабыли, что есть и добро,
И друг друга во тьме теребя
Пожинаем духовный синдром.

В этом мире не хочется жить,
Если хочешь всей грудью дышать.
Я б хотел этот смрад затушить
И быстрее отсюда бежать.

Я не воин, но я и не трус,
Не боюсь я почти ничего,
Но сегодня я все же боюсь,
Что не видим мы лишь одного:

Там где выход мерещится всем,
Возникает лишь новый мираж
И въезжая в него насовсем,
Мы не впишемся снова в вираж;

И окажется - падаем вниз,
Хоть казалось взлетали мы вверх,
И цепляясь рукой за карниз
В миг последний услышим мы смех...