Ром с привкусом страха
В офисе шумно. Сентябрь всегда довольно насыщенный — люди весело отмечают Рождество и Новый год, а в положенный срок роддома ломятся от посетительниц. А значит, и у нас работы хватает.
Этот год и вовсе вышел за пределы разумного — в ближайшие четыре недели двадцатилетие отмечают двенадцать тысяч людей, и это только в ближайшем округе. Даже не хочу представлять, что творится в мегаполисах.
Поэтому опросы придётся проводить по десять штук за день. А потом всё зафиксировать, разместить в алфавитном порядке новеньких, вывесить списки тех, кто в ближайшие дни станет Жертвой…
Вы не понимаете, о чём я, да? Повезло. Но тогда мне придётся объяснить.
Когда мир прогнил настолько, что людей начали убивать пачками за малейший промах — хоть в интернете, хоть в реальной жизни, — правительство пошло на крайние меры. Посчитало, что целесообразней легализовать убийства, чем тратить ресурсы на поимку и дальнейшее содержание преступников. И объявило, что теперь каждый вправе иметь Лицензию.
Всё просто: в двадцать лет вы называете число, которое равняется допустимым для вас количеством убийств. Можете отказаться, но не думайте, что это как-то защитит вас от других. Благородство сейчас не в почёте.
А если же считаете, что при наличии Лицензии ограничивать себя глупо, то смело просите безлимит. Впрочем, и он вас от занесённого топора правосудия никак не спрячет. К тому же, у безлимита есть свой… лимит. Смешно, да? Но если существует начало, должен быть и конец.
Поэтому те, кто решил не останавливаться на конкретном числе, должны быть готовы — на всё шоу им отведено пятнадцать лет. Дальше же они становятся Жертвами, за которыми начинается Охота.
И чем яростнее был безлимитчик, тем слаще награда. В прошлом году, помню, за пойманную Жертву — им оказался санитар больницы, и его список состоял из восьмидесяти человек, — отвалили почти полсотни аков. Да только за двадцатку можно купить дом в пригороде! Неплохо, согласитесь?
Ну, вроде на этом всё. Кто я вообще такой? А, извините, надо было с этого начать.
Меня зовут Крейвьор Трайграр, и я работаю делопроизводителем в отделе контроля Лицензии.
Я зеваю, вбивая в окошко имя за именем. Полдень. Может, пообедать? Кажется, мама положила сэндвич с тунцом… Нет, сначала обновлю базу, а потом…
Сбоку раздаётся знакомый голос. Чёрт! Месмет. Надо сделать лицо попроще.
Месмет входит в кабинет, бросает портфель на пол и присаживается на край своего рабочего стола. Рукава рубашки закатаны, чёрные с проседью волосы прилипли ко лбу, на шее пульсирует венка.
Судя по виду, он не в духе. Интересно.
— Эй, Кэ-Кэ, лови! — Месмет кидает шарик из бумаги в мою сторону.
Я подпрыгиваю с открытым ртом, как собака, словно хочу поймать шарик. Тоненько взвизгиваю, виляю задом, начинаю поскуливать…
— Дай, Месмет, дай ещё, я поймаю, поймаю!
Это заводит всех, и не проходит и минуты, как офис хохочет надо мной. Они думают, что я настолько туп, что не понимаю издёвок.
Это правильно. Так и должно быть.
Пока они считают, что я не дружу с головой, не воспринимают меня всерьёз, я могу делать что захочу. Никто и не подумает на «пустоголового Крейвьора». На «что-с-тобой-не-так-Крейвьора». На «Кэ-Кэ» — «кретина Крейвьора».
Месмет быстро теряет ко мне интерес. Отвернувшись к соседнему столу, принадлежащему длинноволосому и тощему Швитео, он понижает голос. Никто не слышит, потому что не слушает. А я слушаю. Очень внимательно.
— Прикинь, Веймонт Врасвирк совсем свихнулся: запер внучку в подвале перед её двадцатилетием. Запретил и думать о Лицензии. Сказал, что богу угодна каждая священная жизнь, а то, что правительство поощряет убийства — происки дьявола. Который, со слов того же Веймонта, как раз и сидит во главе государства.
Швитео вяло отмахивается и делает глоток кофе из кружки.
— Врасвирк чокнулся ещё в прошлом столетии, и я его не виню. Людям старого мира не понять плюсов легализации, они прилипли к своим принципам как говно к подошве.
— Так-то оно так, только мне завтра идти к его внучке. Не вытребую у неё цифру — сам знаешь, вместо премии получу взбучку от шефа.
— А ты тут каким боком? — удивляется Швитео. — Ну, поставишь отказ, а там пусть служба безопасности разбирается.
— Да это понятно… Только мне в этом месяце ипотеку закрыть надо, и вот эта возня с Веймонтом совсем ни к месту. Уф, а ведь нормальный был мужик раньше… Ну, не без сдвига, но отлично играл в покер, и своими шутками мог до истерики довести толпу. А как ударился в веру, оставшиеся мозги растерял…
— Так убей его, — советует Швитео. — Ты же брал Лицензию? Да?
Месмет мнётся. Я едва не прыскаю в кулак. Брал, ещё как брал! Только она не поможет.
Милашка Месмет, каждый день закатывающий глаза при сдаче дел и вздыхающий со словами «детишки думают, что бессмертные, выбирая полтинник трупов в будущем», никому не говорит, что сам выбрал не меньше. Уж я-то знаю это наверняка.
Политика компании не позволяет открыто заявлять о выборе в Лицензии — так, общими словами, — зато в базе всё задокументировано. А доступ к ней только у меня.
— Да жалко тратить на старика. Он, если подумать, не злодей. Просто дурак.
— Дружище, тогда выбирай: ипотека или жизнь дурака. Только вряд ли старик поблагодарит тебя за милосердие.
Я перестаю слушать. Всё самое важное уже принято к сведению, пустая болтовня меня не интересует.
Я быстро вбиваю в поисковую строку номер наряда. Двиния посетит семь человек, Швитео трёх — ему ещё заполнить данные о сегодняшних встречах надо, Эфраиму достались аж девять, а Месмет… Да-а-а… Месмет направится к шестерым. И в его списке числится Велроу Врасвирк.
Я делаю вид, что занят: стучу по клавиатуре, листаю папки с данными, перекладываю с места на место бланки заявок. Время от времени ковыряю в носу, так, чтобы все видели это. Слышу, как меня за спиной обзывают. Да, Крейвьор, молодец, только не перестарайся.
А на деле пробиваю адрес Велроу Врасвирк и ставлю её последней на официальном маршруте Месмета. Так, теперь осталось подделать документы для шефа, что завтра контрольная проверка в архиве — там меня долго не хватятся. Но сначала обед.
В офисе стоит гул, и он не связан с авралом. Всё дело в жуткой новости: Велроу и Веймонт Врасвирк убиты ведущим сотрудником отдела, Месметом Фьобригом. Девушку перед смертью изувечили — видимо, она пыталась бороться с нападавшим, — и жестоко наказали.
Полиция схватила Месмета на месте преступления — кто-то оставил анонимное сообщение. Его бы отпустили — в конце концов, сотрудники такие же люди и имеют свою Лицензию, — но оказалось, что у Месмета лимит закончился ещё пять лет назад.
Он не отправится ни на исправительные работы, ни под стражу, а станет равным безлимитчикам. Станет Жертвой прямо сегодня.
Я слышу, как сотрудники шепчутся, косятся друг на друга с недоверием, и едва сдерживаю ухмылку. Можно вычеркнуть сразу двух: Месмета Фьобрига и Веймонта Врасвирка. Велроу — побочный эффект, её в моём списке нет.
Такое случается. Жаль девчонку, но… Но так она не назовёт число. А значит, не сможет никому безнаказанно вредить. Оправдание слабое, знаю, и индульгенции мне не видать. Но я её и не прошу.
Звенящий телефон выводит меня из раздумий. Кошусь по сторонам: все заняты, никто внимания на Кэ-Кэ не обратит. Посчитают, что звонит пресса. Или Охотники, ожидающие старта.
Отвечаю на вызов, на всякий случай придав лицу глуповатое выражение.
— Добрый день. Крейвьор Трайграр, отдел контроля Лицензий.
— Дорогой, — едва слышно бормочет мама в трубку, но я для безопасности убавляю громкость у телефона. — Дорогой, как всё прошло? Его поймали?
— Да, мам. Но уже через час отпустят. Начало Охоты назначено на четыре тридцать.
— О, я так рада! Ты будешь участвовать в ней?
— Жалко, деньги бы нам пригодились. Но ничего. Есть ещё новости?
Я щёлкаю на дату в базе и сверяюсь со списком. Осталось всего две фамилии. Одна из них — Шлойк — фигурирует через две недели, о чём и сообщаю маме.
— Мам… — мне приходится шептать, потому что мимо пробегает Двиния, размахивая бумагами. — Две недели — это не так много по сравнению с годами ожидания. Потерпи. Я пока сведу значения, чтобы всё было идеально. К тому же, Лицензия положена дочери Шлойка, а она пока что гостит в другом округе у родственников. До неё не добраться.
Мама нехотя сдаётся:
— Ладно. Но в этот раз ты…
— Да-да, именно так! Кто бы мог подумать, что сотрудник способен на такое! — я почти кричу, замечая, как шеф направляется в мою сторону. — Но никаких комментариев, извините. Официальное объявление будет позже, следите за новостями. Всего доброго.
Успеваю сбросить звонок прежде, чем шеф оказывается у моего стола.
— Трайграр, мне нужны данные о работе Фьобрига.
— Всё тут! — я хлопаю по увесистой папке. — Звонки, перемещения, личная переписка в рабочее время.
Шеф забирает папку, не проронив больше ни слова, и я поджимаю губы, скрывая улыбку. Естественно, данные уже подогнаны под нужные мне, зацепиться не за что. Я проверил трижды, даже самостоятельно проехал по маршруту.
Взгляд падает на фотографию возле монитора. Отцу там было пятьдесят, он только-только получил повышение. Это последняя его фотография при жизни — спустя месяц его забили до смерти в баре. Просто не оценили замечание, брошенное вскользь, и потому втоптали лицом в пол, подвесили на держателе для бокалов голым и тушили о тело сигареты до тех пор, пока отец не умер от болевого шока.
Убийц не наказали. Без Лицензии был только один, но товарищи взяли вину на себя — точнее, сообщили, что всё в рамках их лимитов. Проверка подтвердила информацию.
Это было пять лет назад. Пять лет назад Месмет Фьобриг, старик Веймонт Врасвирк, Йорребур Шлойк, Ливеэн Осмуй, Нарведор Жвештлосс и Тамран Уньц решили, что вечер воскресенья — отличное время для пыток.
А я решил, что так легко им не отделаться. Они не должны просто умереть — их ожидали страдания. Они обязаны дёргаться от каждого движения, каждого скрипа, каждой тени в углу. Опрокидывая очередной бокал в баре, чувствовать в роме привкус страха. А лучше всего для этого подойдёт Охота.
Жвештлосс был первым в списке, потому как раньше дружил с отцом, и не сделал ничего, чтобы остановить собутыльников. С ним пришлось повозиться — я не знал, как сделать правильно, и план чуть не сорвался. Но мне пришли на выручку.
Убитая семья Жвештлосса и он сам, пьяный вусмерть и стоящий посреди комнаты с окровавленным ножом — этого хватило, чтобы устроить налёт. Выяснилось, что его лимит закончился на младшей дочери, а старшая, жена, брат и два племянника — весомый повод для запуска Охоты.
Тамран Уньц оказался счастливчиком — умер до того, как я успел до него добраться. Я злился. Он должен был мучиться, должен был почувствовать себя Жертвой.
Впрочем, с ним дело могло затянуться — его лимит составлял тринадцать человек, а убито всего трое. Так что я принял смерть Уньца как неизбежную и сосредоточился на остальных.
Сегодня справедливость сплясала на костях сразу двух, чему я рад. Осталось ещё двое, и тогда можно успокоиться. Пожалуй, уедем с мамой подальше. На меня никто не подумает — я же говорил, да? — «дурачок Кэ-Кэ» совсем не стратег, ему бы поесть да уйти с работы вовремя, чтобы весь вечер просидеть за приставкой.
«Глупый Крейвьор», «бесполезный толстяк Крейвьор», «Крейвьор-где-мои-бланки-тупица».
Но самым весомым алиби является то, что у меня нет Лицензии — в свои двадцать я отказался от выбора. Я не могу никого убить самостоятельно, да и не хочу, если честно. Мне хватает битв в видеоиграх.
Если подумать, я на самом деле никого не трогаю — просто свожу ниточки вместе, а основное дело за Охотой.
Но червячок сомнений грызёт без остановки, пока я рисую в блокноте схему дальнейших действий. Осталось двое. Всего двое. Что будет дальше? Я-то закончу дело и успокоюсь. Отец будет отомщён, а других целей у меня и нет.
Но что делать с мамой? Сможет ли она оставить всё позади? После убийства родных Жвештлосса как с цепи сорвалась! Что стоит сегодняшняя Велроу Врасвирк. Мы договорились, что всё будет выглядеть естественно, а в итоге… Расчленить и зажарить девчонку на гриле? Это уже похоже не на холодную месть, а на получение удовольствия от процесса.
Тем более, правом на Лицензию мама тоже не воспользовалась в своё время — полагала, что эта блажь продлится недолго, и хотела, чтобы вся семья остаться человечной. Не вышло.
Мне совсем не хочется думать о будущем в таком ключе, но, поймите, стать невольной жертвой я тоже не могу — просто не выживу. Я не боец. А если мама не сможет остановиться? Если её захватит жажда крови, и одной ночью я проснусь от того, что не могу дышать из-за прижатой к лицу подушки?
Так что, возможно, стоит подстраховаться. На всякий случай.
Я зажмуриваюсь на секунду и, боясь передумать, быстро ввожу в базу информацию, а затем переношу её в архив. Теперь у моей матери есть Лицензия, не имеющая лимита. И переставшая действовать много лет назад.
Что ж, возможно, кто-то удивится, почему эти данные не обнародовали в срок, но я знаю, как отвести от себя подозрения.
В конце концов, кто подумает на «кретина Крейвьора», на «исполнительного, но медлительного Крейвьора», на «когда-тебя-уже-уволят-Крейвьора»?