[10/31] Inferno
Ван Пис, Фрэнки/Робин
Ты шагаешь по жизни как иные шагают с моста. От тебя пахнет костром, солью и горькой полынью, веет могильным холодом, пыльными книгами и уныньем. Ты как падающая морозной ночью звезда. Смотрю на небо — падаешь до конца.
Мои ладони тупы как дерево и отдают неживым металлом. Я бы, конечно, и в медные трубы, и в воду вниз головой, только за тобой звезды падают, шторм бьет о корму волной.. Я большой и сильный, но сейчас прямолинейно жалок. Сколько надо глотать воды чтобы переродиться пожаром?
Робин, сколько нужно смертей чтобы стать последней? Показал бы свои на пальцах, но пальцы, подергиваясь, искрят. Как ты там говорила однажды? Рукописи ведь не горят? Сколько ты прочла нам всем не прочесть в столетье, Робин, а сколько же их было, сгоревших, прежде?
Ты шагаешь с моста как иные шагают по жизни, наверно. От тебя полыхает жарой бесконечной пустыни, книгами, солью морской и кустами полыни. Робин, ты не дитя дьявола, не верь дуракам, это все эфемерно.