December 29, 2020

За окном тихо падал снег

Она всегда хотела быть писателем.

Нет не так.

Она всегда хотела Быть ПИСАТЕЛЕМ. Знаете, не вот этой вот современной женщиной с тусовки, тех кто выпустил книгу.

А в очках и шерстяном костюме, стильной, но явно умной. Что бы пить вино на вечерах, говорить о литературе и слышать: " Ваша книга изменила поколение!".

Вот именно так.

В школе она писала рассказы, но они мир не меняли, иногда выходили смешными.

В институте она решила, что можно быть журналистом в сети, раз на ЖурФак не поступила. Стать если не Толстым, но хотя бы Кэндэс Бушнэлл. Статьи писала редко, дневники менялись.

Да о опыта не было, вернее он был, но явно не тот.

Потом работа, дом, семья, развод и вот.

О чем писать?

Она не находила своей темы.

Одинокая женщина, у которой нет завтрашнего дня, у которой даже желание писать живет просто как идея фикс, а не реальное желание. Да и стиля своего нет. Вот другие. Вот они. Они. Талант.

Каждые пару месяцев она писала: для себя, конкурса, друзей, но это не то.

А темы так и не было.

Писать о работе?

А что о ней скажешь? Работу она свою любила, хотя могла о ней говорить грубо. Да она была таким человеком - импульсивным и который теряет ориентиры. Можно говорить о смешном, сложном, но ведь работа вещь такая многое не случается.

Писать про серый офис где чаще ты радуешься моменту выхода на перекур или в пекарню? Да кто читать будет?

Любовь?

Аю этом так много пишут: от психологов до любовных романов. А что писать. Любви в ее жизни не было. Были сайты знакомств, свидания или средний секс. Была череда отношений, которые приносили слезы и разочарование. Она была достаточно умна, что бы разобрать все это по полочкам, но недостаточна, что бы писать как модный психолог.

Пиши шутки - говорили друзья.

Но шутки на бумаге не получались, это было спонтанно и не всегда.

Изредко она писала короткие фантастические рассказы.

За окном тихо шел снег.

за окном не замечая этого сидел человек.

человек не исполнял свою мечту, не находил новую.

Человек не понимал одного - она когда писала, чувствовала себя счастливой.