Рассказ "Тексты"

Я проснулся по уши в каком-то тексте. Слова, знаки, пробелы - все это облепило меня полностью. Это было не что-то конкретное, а так. Текст с неопределенным артиклем.

Я встал, позавтракал. Я всегда с утра завтракаю. Это было в каком-то тексте: с утра надо завтракать. Встряхнул головой, поморщился. Нет, я все еще был в тексте.

Надо заканчивать с этим, подумал я. Сегодня я сотру эти символы. Я собрался и вышел во двор. Там были слова. Грязные и потертые, коричневые и зеленые. Где-то были пожелтевшие белые. Редкие прохожие молчали. Но и молча они как будто из ведер поливали меня словами. Надо уходить.

Я пошел в лес. Он тут, между последними домами и железной дорогой. В лесу полегчало: тут слов почти не было. Были цветовые пятна, формы, линии. Да, здесь хорошо.

Но это не все. Сегодня я должен найти ластик. Ластик, которым я сотру все то, что мешает. Где он? Как он выглядит? Как его найти в лесу? Может, об этом есть какой-то текст… Нет, это ловушка, я должен справиться сам.

Я остановился. Вот это что? Дерево. Я стал думать как избавиться от этой беды с помощью дерева. Я бы мог залезть на него и увидеть подсказку. Или обнять дерево и постоять вот так. Мимо прошел мужик с собакой. Опять какой-то текст, еще поди с диалогами. Фу. Иду дальше.

Пятна, формы, текстуры, мазки, узоры. Здесь определенно нет текстов. Только чувства. Я мыслю обрывками, это бесит. Тексты любят связность и монументальность. Они хотят, чтобы я строил двухэтажные предложения. Я не хочу. я иду дальше.

Какие-то развалины. Откуда они тут? Наверно, это укрепление для насыпи под железной дорогой. Но выглядят они неважно. Хотя нет. Они выглядят прекрасно! Непонятные стены, подпирающие землю, уже полуразрушены. Они ничего не хотят и не совершают никакой полезной работы. Они никого не учат. Они мне нравятся.

Я смотрю на развалины. Вот здесь что-то произошло. А здесь проросло. Вот это пятно было чем-то, а теперь просто - пятно. Никого нет. Здесь небезопасно для того, кто ищет смысл. А я ищу ластик. Нет, наверное кисть. Этой кистью надо закрасить все лишнее.

Почему бы не стать богом и не создать все заново? В этом мире ничего бы не происходило. Никто, никуда и ничего. У вещей не было бы названий, а у людей не было бы желания обставить себя этими вещами. И, конечно, никто бы не писал об этом тексты! Да и нечем. Поработав кистью, я бы сделал так, чтобы она растворилась. Ну чтоб соблазна не было. Даже у меня.

Все было бы мягкое и тягучее. Субстанция, перетекающая с этого на то. А потом обратно. Никакого сюжета, одна зарисовка.

Шорох. Все-таки сюда кто-то ходит. Девочка прошла мимо меня. Вместо взгляда - пробел. Ничего нет. Ни одной мысли. Она легла на поляну, усеянную осенними листьями, битым кирпичом и шифером. Она стала кататься по ней. Медленно и бессмысленно. Без определенного ритма.

Какое-то время спустя мы катались уже вместе. Не могу сказать “вдвоем”, кажется, я забыл числительные. В общем мы катались и останавливались. Совершали какие-то другие действия. Это была эйфория! Шорох, шелест, глупые улыбки. Если б я еще соображал, я бы понял, что нашел кисть. Но мне уже было все равно. Я сам стал кистью для кого-то другого.