СМЕРТЬ — ЭТО ЕЩЕ НЕ ПОВОД
почти четыре месяца назад Леша Нечинский, мой "астральный двойник", сказал - забирайте идею, кто хочет.
Ну, я и забрала. вот что получилось на сегодня.
Смерть — это еще не повод
Алерт. Алерт. Высокий резкий голос скачет, как мячик - туда и сюда. Холод и мигающий свет, да. Алерт. Значит, биолаборатория. Это плохо. Это...
Это, конечно, очень плохо. В голове космос - темно, холодно, какие-то отдельные точки мерцают во тьме. Как вот этот алерт. Как мигающий свет. И вдруг сквозь это - бряцающая музыка и другой голос, вязкий и плотный, как агар у этих биологов: "Эээй, давай... захватим город в плен...".
An" all that jazz.
Нет, какая же это лаборатория. Там не поют... и в случае чего всех накрывает газом. Но дышать можно, и это хорошо. Дышать получалось. Что случилось? Взрыв? Удар? Голова тяжелая... А все остальное - легкое, как пух. Поэтому себя никак не собрать, не понять, что где. "Чулки... почти что до колен..." Колени - это там. Угу. Колени. Ступни. Пальцы. Можно шевелить.
Умо Иллатан неловко возился на полу собственной гостиной. Он с трудом сел. Его тошнило. Зрение расплывалось. Он видел двигающиеся яркие пятна перед собой: "Хей, малыш, ты будешь пьян и рад ..."
Пьян?
An` all that jazz...
Стоп. Стоп. Остановилась, замерла - та картинка. Что теперь - не разобрать, но это другой голос. "Дони Гонэли", - и тут же какой-то шум снаружи, в раскрытое окно...
Цепляясь за стену, поднялся на непослушных ногах. Что они говорят? Дони... Дони Гонэли...
Старый толстый Дони, ослепительная лживая ухмылка, жирная, приторная...
Сволочь Дони, он меня...отравил!
Ужинали вместе, Дони, Саяна, Пилен... а потом что-то внезапно... и теперь эта адова тошнота, свинец в башке и вата во всем теле...
Гостиную он все-таки не заблевал. Успел ввалиться в ванную. Жив, думал он, выворачиваясь наизнанку, жив, это главное. Значит, можно еще... позвонить врачу, Теранги приедет и поможет, а пока выпить еще воды, и пусть тошнит, это хорошо... Но какая сука же, какая сволочь, я бы в жизни не додумался с ним такое...
Вода с пальцев стекала очень странная.
Красная.
Умо вцепился скользкими пальцами в край раковины и посмотрел на себя в зеркало.
Он весь был залит кровью. А где не залит - там забрызган. И эта кровь была не его.
Мозг опять съежился и бултыхался в темноте. Сил хватало только на простое и понятное: стащить всю одежду (кроме крови, она была заляпана еще чем-то таким, отчего Иллатана стошнило еще пару раз, уже совершенно через силу), отмывать лицо, шею и руки до тех пор, пока вода не стала чистой... В гостиной было холодно - огромное, до пола окно распахнуто настежь, за парапетом мигала огоньком ожидания его "Гуарунди". "Как я попал домой... что вообще...". Он попытался набрать номер врача - телефон не отправил вызов. Умо не успевал соображать, его одолевала слабость, его трясло от холода.
"Мы прерываем трансляцию ради экстренного выпуска новостей. Появилась новая информация о сенсационном убийстве одного из руководителей компании "Биогенимо" Дони Гонэли. Опрошенные свидетели заявляют, что один из присутствовавших на ужине заместителей Гонэли, Умо Иллатан, внезапно выстрелил Гонэли в голову, убив его на месте, после чего скрылся с места преступления, воспользовавшись паникой. Местонахождение Умо Иллатана в настоящее время устанавливается. Оставайтесь с нами".
Умо выронил телефон. Вот этот удар, вспышка - это...
Не может быть.
В голову? Старому пердуну Дони? Но зачем? За что?
Этого не может быть. Выстрелил. В голову. Из чего? Из пальца, что ли? Бах-бах, Гонэли, ты труп!
И вся эта кровь... и эти вот... ошметки... это...
Умо не держали ноги. Он согнулся под стеной, но это были сухие спазмы. В телевизоре снова запели полуголые роковые красотки: "Он сам нарвался... он сам нарвался... И в этом нет моей вины..."
Мигая огнями, какая-то машина пролетела мимо. Полиция. Уже. Что же это за чертовщина такая.
Пролетела. Туда и обратно. Не остановилась.
Что это.
"И будь вы сами На нашем месте ВЫ ПОСТУПИЛИ БЫ ТАК, КАК МЫ!!!"
Красная точка ползла по стене прямо к откинутой вялой ладони Умо. Скользнула по пальцам, метнулась к плечу. Надо же, как быстро. Нет сил даже отползти. И смысла отползать нет. "Чпок! Шесть! Сквишшш! НЕ-А! Цицеро! Лифшиц!"
Не-а. Гонэли. Красная точка. Чпок!
Ничего не произошло. В зеркальной полосе отделки Умо видел, что над его головой на стене дрожит надпись. Красная. Тонкие лазерные линии. Он не мог ее прочитать. Клацая зубами, отлепился от стены. Скорчившись на четвереньках, смотрел на огненные слова на стене, не понимая смысла, просто смотрел.
"Мара Тири Маунга 0725 Нижний город".
"Они нарвались! Они нарвались! Мы не хотели убивать! А даже если Мы их убили, Как можно нас в этом обвинять?"
"Мы снова прерываем трансляцию для срочного выпуска новостей. В настоящее время бригада быстрого реагирования уже вылетела к дому Умо Иллатана, подозреваемого в жестоком убийстве Дони Гонэли, руководителя одного из подразделений "Биогенимо". Наш корреспондент - в составе группы. Оставайтесь с нами".
Умо казалось, что он провалился сквозь все 80 этажей Башни Лаланга в тот самый Нижний город, и что задержаться, вздохнуть - никак нельзя. Одна мысль была вполне внятной - позвонить... и Умо подобрал телефон. Но номер не набрал, потому что успел увидеть, скользнув по стене блуждающим взглядом, совсем другие слова: "Никому не звони. Беги". И надпись исчезла.
Никому не звони. Беги. Мара Тири Маунга. Ноль семь двадцать пять.
А если нет? Что они со мной сделают? Я не убивал Дони Гонэли. У меня нет оружия. Я невиновен!!! Я... ничего не помню.
Никому не звонить. Бежать.
Надписи уже не было на стене, но Умо видел. Я же видел ее, шептал он, наспех натягивая спортивный костюм. Я видел. Мара Тири. Ноль семь. Маунга. Двадцать пять. Ох, нет, нет. Ничего больше не успеть, даже грязную одежду не бросить в мусоропровод... Он сунул телефон в карман, не зная, зачем - тот, кто послал сообщение, не велел звонить. Умо никогда не был в Нижнем городе - от уровня земли до ста метров, он и в Средний-то опускался только как экшен-турист, но если...
Никаких если. Он хотел выключить телевизор, чтобы безумная женщина перестала кричать на непонятном гортанном языке, но браслет-универсал, кажется, не работал. Умо выскочил на террасу, провожаемый отчаянным криком: "НЕ-ВИ-НОВ-НА!", и оказалось, что "Гуарунди" тоже не в порядке. Двигатель не включался, дверца не открывалась. Умо потратил еще целую минуту, пытаясь пересилить электронику - напрасно. "Мы прерываем... трансляцию..." Умо слышал, как сирены перекликаются невдалеке - это за ним. Если бы он понимал, что происходит...если бы он в самом деле убил Дони Гонэли, он бы сейчас был вполне хладнокровен, точно бы все рассчитал, действовал бы спокойно и уверенно, и уж точно не стал бы прятаться в Нижнем городе, среди в прямом смысле слова подонков, не знающих ни света, ни воздуха...
Беги, Умо. Скорее.
Ему казалось, он слышит голос. Единственный путь вниз был по наружной лестнице. Ее слабо светящиеся антигравитационные ступени плавали прямо за балюстрадой. Умо зажмурился и шагнул. Ступенька плавно колыхнулась под ногой... и следующая... и еще... Сто метров вниз - до границы Среднего города. Еще сто метров - и Нижний. Еще сто метров - и земля. Он видел, как в Среднем городе колышется, сгущается туман. В Нижнем городе он никогда не исчезает, как говорят... Уже четверть пути... Половина... Три четверти... Яркий свет вспыхнул за спиной. Громоподобный голос: "Умо Иллатан! Это полиция! Выходите и не оказывайте сопротивления!"
Умо наддал, прыгая через две ступеньки. Через три. Еще. Еще. Время растянулось, он почти катился вниз, и тут вдруг весь верхний микрорайон погрузился во тьму - остались только полицейские огни и прожекторы съемочной группы. Ступеньки тоже погасли, и Умо, оступившись, свалился с небольшой уже высоты на решетчатое ограждение между этажами. В решетке был люк. Открытый. А ниже - железная узкая лестница - прямо в густеющий на глазах туман.
остальное здесь:
https://drive.google.com/open?id=0B6_EmuQv8macZmhkZGFkYk8ydm8
или здесь